Patologia.

Levemente abalado, extremamente confuso, estranhamente convicto.
Sensação de embaraço, pulsação por vezes acelerada, suor.

Pensamentos ininterruptamente repetitivos, angustiantes.

Abandonado pelas palavras, pelo tato...

A audição ainda é impecável.

Os estímulos tornam-se nulos, adrenalina provoca sono.

Sonhos sucedem-se, sequencialmente intermitentes.

Dúvida intrínseca, uma semente ruim plantada.

Três longos dias de ausência, um ciclo inevitável...

Talvez necessário.

Embora quase intolerável, é imprescindível surportá-lo.

A salutar falta de bom senso é um sintoma óbvio.

Ansiedade incontrolável, torna-se um obstáculo.

O abraço frio da sensatez, sempre envolvente.
O inferno particular se desfaz, sob os pés flutuantes.
A direção inicial desvia-se, prioridades mudam, agora é uma só...

Perigosamente única, o futuro pessoal reclama...

O destino desassossega-se.

Fingindo eficiência, forjando argumentos cativantes.

Sob uma forçada aura de serenidade.

Tentando acobertar a face mutante, onipresente.

Buscando a possibilidade utopicamente palpável.

Entre mínimos sucessos e retumbantes fracassos.

Com a fulgurante esperança de perecer daquele doce e conhecido mau...

"'Fale sobre flores', sugeriu-me uma delas... paciência..."

Cleber.