EXISTÊNCIA NEGATIVA...

A GLÓRIA DA QUEDA

2012-02-01T02:42:00.000-02:00

Aquele céu cinzento fitou-me severamente. Desafiou-me a mergulhar em sua densa melancolia. Mal dava pra ver o azul através daquelas fendas tímidas entre as nuvens. Ali a luz do deus sol atravessava e atingia meus olhos, como um chamado para uma batalha. Ele, disfarçadamente, impeliu-me a contemplar sua coroa mais de perto, até que o calor me empurrasse para baixo, fazendo-me fugir do fogo que me consumia. Aquele mergulho no infinito, e junto o vento que mal permitia-me abrir os olhos para admirar a beleza na imensidão.

Eu era leve. Escutava tudo e ao mesmo tempo nada, mas a recompensa era a sensação; de estar sozinho, de ter, mesmo por poucos minutos, o mundo e o silêncio aos meus pés. Era como deitar nas nuvens, repousar minhas dúvidas no fundo de um poço escuro e esquecê-las. Eu era apenas eu; sem sombras, sem medos, sem receios, e no rosto aquele sorriso que não sei dar. Era o único plano traçado... O desfecho de uma jornada insignificante... A queda do esquecimento eterno.

E como eles rezaram, oraram, pediram, condenaram... Não sabem a sensação, não sabem da angústia, não conhecem a claustrofobia mental... Não sou culpado, nem inocente, apenas vivo... Vivi... Pouco tempo para se arrepender. E quando os mundos lá dentro desmoronaram, só sobrou o vácuo, o vazio, as estrelas mortas e seu brilho opaco... Aquele brilho que apaguei dos meus olhos há muito tempo, aquele brilho que voltou naquele instante que eu caí... Naquela fração de segundo em que meu corpo quebrou-se em pedaços...

ACORDE

2012-01-31T04:41:00.000-02:00

Você não é o seu emprego.
Nem quanto ganha ou quanto dinheiro tem no banco.
Nem o carro que dirige.
Nem o que tem dentro da sua carteira.
Nem a porra do uniforme que veste.
Você é a merda ambulante do Mundo que faz tudo pra chamar a atenção.

Nós não somos especiais.
Nós não somos uma beleza única.
Nós somos da mesma matéria orgânica podre, como todo mundo.

Tyler Durden - No filme Clube da Luta (Fight Club) - 1999.

NEVERMIND: VINTE ANOS

2011-07-21T00:39:00.004-03:00

A revista americana Spin publicou um artigo, em sua versão virtual, (link) no qual artistas e pessoas do meio musical (entre as mais relevantes Dave Grohl e Eddie Vedder) deram depoimentos descrevendo a importância do álbum Nevermind do Nirvana em suas vidas, quando lançado, em 1991. Entre histórias curiosas e outras nem tanto, é quase unânime que este disco já nasceu como um clássico e que sua relevância, vinte anos depois, ainda é significativa, para a lendária cena Grunge de Seattle, para o rock e para a música como um todo.

Pegando carona na ideia da revista Spin, resolvi dar meu depoimento sobre ‘What Nirvana’s Nevermind means to me’ (o que o Nevermind do Nirvana significa pra mim). Não que eu seja artista ou seja do meio musical, mas como fã que sou desde aquela época, acho que tenho uma parcela de culpa pela disseminação do som do Nirvana por aqui – pelo menos entre meus amigos –, portanto acho que posso falar como alguém que viveu a época, mesmo que tão longe da emblemática cidade de Seattle.

Pra uma criança que cresceu ouvindo Beatles, Creedence Clearwater Revival, Eagles, Roberto Carlos, Bezerra da Silva, entre outros, era meio difícil fugir do rock. Eu sei, Bezerra da Silva e RC não são rock, é que era meu pai que ouvia tudo isso, eu peguei carona e dei uma evoluída, por assim dizer – ele regrediu... fazer o quê, né mesmo? Enfim, lá pelos idos de 1993 (sim, só ouvi o álbum dois anos depois de lançado, a palavra download nem existia nessa época, meus pequenos infantes), quando eu já ouvia – por conta própria – Guns n’ Roses, Legião Urbana, 4 Non Blondies, Michael Jackson e Aerosmith, me deparei com uma fita k7 (pros mais novos, vão lá no Google) de uma certa banda chamada Nirvana, o nome do álbum era Nevermind (que o dono da fita escreveu errado; Nervermino). Foi algo tão enlouquecedor quando ouvi aquele refrão incompreensível berrado pelo Kurt, em Smells Like Teen Spirit, era algo tão fora dos padrões pra mim, foi como uma expansão da mente, era algo revolucionário, ainda mais pra uma criança de oito anos de idade. Eu simplesmente não conseguia parar de ouvir o álbum do começo ao fim repetidas vezes (lembro que minha mãe odiava a faixa Territorial Pissings), e a cada audição da fita eu gostava mais do que eu ouvia. Enfim, é o álbum mais marcante da minha vida, sem dúvida, tanto que anos mais tarde com a popularização do CD, foi minha primeira aquisição no formato compact disc e o tenho até hoje. Daí pras outras bandas de Seattle foi um pulo. E eu já me auto-intitulava “grunge”. Sem a camisa de flanela... Bahia, né galera, faz calor e tal...

ALEATÓRIO

2011-07-14T13:32:00.000-03:00

Silhueta de pureza... Despida em sua beleza... Dos delírios de um solitário... De um coração encarcerado... Ah, os mistérios que a escondem... Névoas dos sonhos de ontem... De outrem... Da natureza indomada... De alma ensolarada... Templo de desejos sussurrados... De lembrar-se do sabor que fica... Que entorpece e vicia... Ah, e quando as almas se separam... E resta apenas o calor que exalam... Em seus dias de espera... Dormem e se disfarçam... Uma proposital indiferença indesejada... O óbvio sentimento que se cala... Reflexo vulnerável... Os dias que os distanciam lentamente... As expressões escondidas sob o véu... Os porquês insistentes... Ah, como estes olhos gostariam de enxergar através das palavras... Decifrar seu sorridente silêncio... Abraçá-la enquanto fala... Ouvir seus versos como música... Depois acordar... Dos delírios solitários de um coração despedaçado...

QUATRO DE JULHO (4th Of July) - Tradução Livre

2011-06-28T17:04:00.004-03:00

Faíscas limpas mergulhando
Frio num canal de água
Onde os batizados afundam...
Despido sob um frio sol
Respirando vida como fogo
Pensei que eu fosse o único
Mas era apenas uma mentira

Porque eu o ouvi no vento
E eu vi no céu
Pensei que fosse o fim
Pensei que fosse o 4 de julho

Pálido no clarão
A luz assustadora estala e desaparece
E conduz os chamuscados aqui
E em todo lugar ninguém se importa
O fogo está se alastrando
E ninguém quer falar sobre isso
No fundo do buraco
Jesus tenta rachar um sorriso
Debaixo de mais uma pá carregada

Agora estou sob controle, agora estou decaindo
Certa vez sonolento, mas agora estou de pé
E eu ainda me lembro de toda a sua doçura
Acenda uma vela romana e segure-a em sua mão

De Chris Cornell e Soundgarden. Álbum "Superunknown" - 1994

P.s.: Tô numa overdose de Soundgarden ultimamente.

CRÔNICAS NOTURNAS

2011-06-06T02:22:00.002-03:00

Acordei de ressaca num quarto escuro de algum motel vagabundo. Ainda cambaleante, procuro por minhas roupas, quando percebo as algemas presas em meu pulso esquerdo – ela teve a bondade de me soltar antes de ir – acho que isso fez parte das “brincadeiras” da última noite. Noite que começou com uma aposta vencida – gosto de apostar em esportes (boxe, NBA, F1, e é claro, futebol), acho que é a única coisa que entendo. Com dinheiro sobrando, fui curtir a noite sozinho, como sempre. Depois de um show de uma banda de brit-pop-brasileiro, num conhecido bar da cidade, de algumas cervejas e poucas doses de vodka, resolvi explorar o lado Red Light District da metrópole, pela primeira vez.

Ouvi um som familiar vindo de uma porta discreta numa rua levemente iluminada e resolvi entrar. Ao passar pela revista do segurança, que mais parecia um cover do Evander Hollyfield nos bons tempos, vi uma loira de corpo escultural dançando seminua, em um palco com um poste no meio, e o melhor, ao som de “Dirt” do Alice in Chains (este era o som familiar), para a felicidade dos meus tímpanos cansados, e é claro, dos meus olhos também. Com uma trilha sonora dessas, não tive dúvidas de que ficaria ali naquela noite.

Enquanto a maioria dos caras observavam maravilhados àquela demonstração de desinibição e ousadia da moça – admito que era de impressionar – eu , por minha vez, preferi sentar no bar para apreciar algumas bebidas, já que minha noite etílica era fraca, até então, e eu também já passei da idade de me empolgar tanto com nudez gratuita. Claro que, de vez em quando, observava o show, mesmo de longe. Embora a apresentação estivesse deveras interessante, a garota do bar me chamou mais a atenção. Ela entendia de bebidas, dizia-se bartender. Me chamou de simplista, por pedir apenas bebidas puras (disse que eu não gostava de arriscar por medo de errar, uma ofensa para um jogador). Já me chamaram de muita coisa, menos de simplista. Ok, ela conseguiu minha atenção.

Ela não era dessas mulheres que despertam a curiosidade pelo corpo, como a loira que dançava no palco (que a essa altura já não vestia mais nada além de uma pulseira), tinha uma beleza enigmática por trás daqueles olhos grandes e maliciosamente tímidos, que fazem você querer desvendá-la, mas com cautela. Cabelos pretos cortados na altura do pescoço, uma pele dourada decorada com coloridas tatuagens... Ela tinha um ar meio Brody Dalle, mas não tão agressiva, pelo menos no visual. Por algum motivo ela também se interessou por mim, pois àquela altura já nem dava atenção aos outros clientes do bar, e fazia questão de ensinar a preparar cada drink que me servia.

Conversamos bastante, descobrimos muitas coisas em comum e lá pelas 2h30 da madrugada, ela deixou o bar para a outra garçonete e sentou-se comigo para beber também. E antes de tomar o primeiro gole de cerveja, ela me beijou, e vendo minha surpresa, perguntou: “Que foi? Pra quê perder tempo?”. E não perdemos. Depois de uns drinks a mais, saímos do bar. O resto da história, já dá pra imaginar. A impulsividade e a intensidade... A leveza e a agressividade... A sutileza e a paixão...

Surpreendente e incomparável até o fim...

Depois de tomar banho no banheiro do quarto, visto minhas roupas e saio do motel. Um dia de sol no inverno à beira da praia, depois de caminhar um pouco. Não estou derretendo dentro do meu terno surrado, pois, apesar do sol, não faz calor e uma brisa gelada que sopra do mar faz os corredores matinais usarem mais roupas que o usual. Paro em frente ao atlântico e sento num banco na calçada. Amarro o cadarço do meu tênis surrado, acendo meu último cigarro e com um leve sorriso de canto de boca, lembro, em fragmentos, da noite anterior. Da aposta vencida, daquela banda de brit-pop, do bar de strippers e da bartender girl, de quem sequer me lembrei de perguntar o nome.

Mexo no bolso esquerdo do blazer e encontro um papel amassado. Número e o nome dela; Frida... Exótico, quase erótico... E ela tão meiga e agressiva ao mesmo tempo, quase imperceptível e tão cativante, um ar desafiador por trás daquela timidez atraente, um senso de humor inocentemente ácido... E aqueles olhos grandes, aquele olhar penetrante que intimida e ao mesmo tempo faz-te querer ser destroçado por sua volúpia disfarçada. Como eu fui. Tão linda, tão... O tipo da garota pela qual eu me apaixonaria... Daquelas que te fazem cometer devaneios impensáveis para conseguir o mínimo da atenção dela, dessas que destroçam seu coração por fazer questão de demonstrar que não precisa de você, que te fazem expor a fraqueza que você se esforça pra mostrar que não tem... E tudo o que tenho que fazer é ficar longe dela... Isso resolve tudo... (joguei no mar aquele pedaço de papel amassado)

CANÇÃO DO SILÊNCIO

2011-05-26T14:34:00.004-03:00

Se eu pudesse não me arrepender... Se eu pudesse ter esperança...

Se eu conseguisse acreditar... Se eu tivesse o dom (ou maldição) da fé...

Se eu conseguisse dormir... Se eu expurgasse meu pessimismo...

Se eu tivesse medo... Se eu controlasse meus impulsos...

Se eu controlasse minha sinceridade... Se eu não me perdesse na madrugada...

Se eu não me questionasse... Se eu não mergulhasse em garrafas de vodka...

Se minha memória não insistisse em me lembrar...

Se em minhas veias, meu sangue estivesse limpo...

Se em meus olhos houvesse brilho... Se minha voz não me irritasse tanto...

Se o silêncio em minha mente não fosse tão perturbador... Se fosse fácil fugir de meu inferno...

E meus demônios fossem domáveis... Se eu não ocultasse meu entusiasmo...

Se eu pudesse recolher as minhas cinzas... Depois do fogo que me consumiu...

Ah... E se naquela noite os desejos fossem reprimidos...

Se aqueles dias não tivessem me feito tão feliz... Como nunca fui...

Se aqueles dias não tivessem importância... Eu esqueceria...

Se apenas desculpas bastassem... Minha corrosão não seria tão dolorosa...

Se um dia eu me curar da tristeza dessa ausência... Poderei partir em paz...

E se meu coração obedecesse minha lógica... Eu não te amaria tanto assim...

"And she knows..."

CELEBRAÇÃO DO MEDO

2011-05-04T15:32:00.000-03:00

Quem não se lembra do 11 de setembro de 2001? Da imagem das torres do World Trade Center, em New York, em chamas como num filme apocalíptico do Roland Emmerich. Do desespero de quem fugia do local do atentado, da revolta de boa parte do mundo ocidental, quando o auto-proclamado autor do atentado, Osama Bin Laden, revelou-se para o planeta. Lembro também que em muitos países do Oriente Médio, muitas pessoas, que nutriam o sentimento anti-americano, saíram às ruas para comemorar o sucesso do ataque ao coração da “capital do mundo”, ao símbolo maior do capitalismo e do “american way of life”. Sim, lembro de muita gente por aqui que achou um absurdo a alegria dessas pessoas diante de ato tão desumano.

Quase dez anos depois, após caçada implacável em cavernas nas montanhas do oriente, que resultou em duas guerras, em dois países diferentes, muitas vidas de inocentes perdidas, instabilidade na economia mundial, dúvida da sanidade mental do então presidente estadunidense George Walker Bush, eis que as agências de notícias do mundo inteiro noticiam na madrugada de segunda-feira que o homem mais procurado do planeta fora finalmente morto por tropas americanas. Resultado: Festa na terra dos Yankees! A população saindo às ruas, com tremulantes bandeiras americanas, celebrando mais efusivamente que nós brasileiros quando a Seleção nacional de futebol retorna do exterior com a Copa do Mundo. Sim, as pessoas estavam felizes; felizes porque um homem foi assassinado.

Bem, todos sabem que Osama Bin Laden não era uma boa pessoa, que orquestrava atentados em todo o mundo, que tirou a vida de vários inocentes, usando e distorcendo a religião que nada tem a ver com as atrocidades que ele cometia. Não estou questionando se ele merecia ou não morrer, talvez até merecesse. Mas a cena de pessoas comemorando a morte de outra, estejam elas no oriente, no ocidente, no norte ou no sul, como se fosse uma festa, simplesmente não entra na minha cabeça. Esta é a humanidade que estamos construindo? Que simplesmente adota a vingança como política em troca de popularidade? Que festeja a morte de outros seres humanos com tanta euforia? Sinceramente não entendo...

Entendo que se sintam aliviados por um terrorista não estar mais entre os vivos, que ele não pode mais fazer mal a ninguém, – não que a morte dele tenha sanado a ameaça terrorista no mundo – mas promover uma celebração coletiva com sorrisos e com tanta paixão, pela morte de seres humanos? Não me refiro apenas aos norte-americanos, mas também àqueles que lá no oriente, em 2001 também celebraram as mortes no World Trade Center. Somos tão bárbaros assim mesmo? É isso que chamamos de civilização? É assim que nos auto-intitulamos evoluídos? Se for isso que chamamos de humanidade, tenho vergonha de fazer parte dela.

Os noticiários e o governo americano tentam passar uma imagem de vitoriosos, propagam que “venceram a ameaça”, que o mundo é um lugar melhor agora, que Osama Bin Laden foi derrotado. Bem, o planeta vive em permanente estado alerta, as sociedades, tanto ocidentais quantos as orientais aumentam diariamente seus níveis de segurança, os próprios Estados Unidos da América vivem a paranóia da segurança extrema, onde qualquer incêndio em pet shop, vira suspeita de terrorismo. Estão governados pelo medo. E mesmo assim acham que venceram? Se isso é vitória, o preço foi alto demais.

MEU PRIMEIRO HERÓI

2011-05-01T01:35:00.004-03:00

Eram tempos de brincadeiras de criança, de andar de bicicleta, de odiar acordar cedo para ir à escola, mas aos domingos era um prazer levantar antes do relógio marcar dois dígitos. Era diversão, era idolatria, era religião. No país do futebol, o automobilismo – mais especificamente a Fórmula 1 – tornava-se o esporte mais popular do Brasil, e tudo graças a um homem, uma lenda, um brasileiro: Ayrton Senna da Silva.

Eu não tinha idade pra entender o que ele representava para um país recém-saído de uma ditadura militar, que não dava aos seus cidadãos motivos para orgulhar-se de sua terra, mas para mim ele era um herói, no mais puro sentido da palavra. Achava que ele tinha poderes, que era invencível, eu queria ser como ele. Queria todos os brinquedos que faziam alguma referência à Senna ou à F1. Apostando corrida de bicicleta com amigos, eu dizia que meu nome era Senna, era também o nome que usava no Top Gear, do Super Nintendo (zerei o jogo com este nome! hehehe).

Eram tempos em que os pilotos controlavam as máquinas e não as máquinas que faziam os campeões. E Senna era um vencedor, obcecado pela vitória, pela competição. Quando entrava no cockpit, nada mais importava, só a corrida, só a vitória.

Era incrível vê-lo correr e após receber a bandeirada final como vencedor, parar em algum ponto da pista para pegar a bandeira brasileira e exibi-la tremulante até o ponto mais alto do pódio. Posso dizer que ele me fez entender o que era ser parte de um país, e de alguma forma ter orgulho de ter nascido no mesmo país de uma figura tão impressionante.

Bem, hoje é 1 de maio, dia da morte de Senna, há dezessete anos, no circuito de Ímola, na Itália. Eu poderia escrever linhas e mais linhas de como me senti naquele dia, mas tenho certeza de que não saberia explicar a sensação. Só posso dizer que foi muito doloroso ver meu primeiro herói morrer ao vivo. E embora ele tenha partido, sua lenda perdurará por muito tempo ainda, pois como costumo dizer, heróis nunca morrem.

Quem quiser contar quem foram seus primeiros heróis, fique à vontade.

P.S.: Assistam o documentário Senna, do documentarista britânico Asif Kapadia (aliás uma vergonha pro Brasil este filme ter sido feito por um inglês) lançado no ano de 2010, para quem não se lembra ou não viveu a época é a chance de conhecer e sentir um pouco do que Senna representava. E pra quem lembra, viveu a época e é fã (como eu), segure as lágrimas, as lembranças são fortes.

Esta ilustração é minha humilde homenagem a este grande piloto (e gênio) brasileiro.

Aqui um vídeo do que os críticos da F1 consideram a melhor volta de um piloto na história da categoria. O GP da Europa, em Donington Park, na Inglaterra, em 1993.

DOCE PESADELO

2011-03-24T02:26:00.006-03:00

Uma noite de inverno, e o clichê em forma de chuva. Pergunto-me onde estou, de onde venho, questiono minha sobriedade e constato minha falta de reflexos. Caminho cambaleante por uma rua desconhecida. O frio ainda não incomoda, não tanto quanto meus tênis molhados. E agora minha mente retorna, chacoalhante como um terremoto.

Ainda tento acender um cigarro, mas a chuva insiste em apagar a chama do isqueiro. Minha capacidade de autodestruição torna-se cada vez mais insaciável, perco meu senso de direção. Anseio por achar um bar aberto, mas esta cidade costuma dormir mais cedo do que minha vontade de sair da realidade.

Não havia sol em meus olhos opacos, não havia esboço de sorriso em meu rosto carrancudo e não havia esperança em minhas poucas palavras, proferidas com a desilusão de um condenado leproso. As odes que escrevi, os poemas que declamei, os versos que me acordaram no meio da noite. Tudo em vão.

Penso no que parece ser um rascunho mal-feito de um roteiro de uma vida desgraçada. Apenas eu. E enquanto a chuva leva minha embriaguez, consigo limpar meus pensamentos, hipnotizado por minha última alucinação; aquela silhueta curvilínea e seu perfume inconfundível que entorpece meus sentidos. Uma doce miragem.

O vento sibila, sordidamente frio em meus ouvidos. A chuva dá uma trégua em nossa cumplicidade recente, permite que eu acenda um cigarro. Acalma meus pensamentos, que ricocheteavam freneticamente em minha mente claustrofóbica. E é só isso; uma caminhada sem rumo, sem sentido, a inércia que me faz querer atingir o solo com força, o esforço que nunca fiz por mim.

Chego em casa, ainda é madrugada na cidade dos mortos. Ouço o som dos sonos ao redor se misturando ao silêncio perturbador; ecoam como tambores de guerra em minha cabeça. Meus olhos secos pedem descanso; a insônia não é generosa como a chuva. Deito no escuro e imagino como é sonhar com seu mais lindo desejo; sonhar sem ter que acordar para descobrir que tudo não passou de um sonho...

"E tudo parecia nada..."

VÍCIO

2011-03-04T01:15:00.001-03:00

O coração ainda acelera

O fôlego ainda foge

A inspiração e a transpiração

Aquela incerteza intrigante

Dos dias que (não) virão

Da beleza dos sonhos esquecidos

Do doce sabor do vício

Vem o pudor da ansiedade

O lindo terrorismo da saudade

Depois da despedida, a noite vazia

Depois do beijo, o desejo

Então a dúvida angustia

E na solidão da estrada

O inferno como jornada

Sangue que endurece o coração

Desvanecendo o medo

Desencorajando a frustração

Olhos que se fecham no escuro

Anseiam pelo sono profundo

Sonho de uma breve eternidade

Suaviza e entorpece a alma

A sensação de acalmar a dor

A vontade de esquecer o pudor

Da agonia mental da claustrofobia

Incontrolável desejo de se perder

De ser, de perecer... Sem merecer (?)

Lembrar daqueles olhos...

Lembra o doce sabor do vício...

Amor é suicídio...

ABSTRATO

2011-01-13T02:38:00.006-03:00

Não me lembro da última vez que a observei maravilhado assim. Há muito venho me fechando para o resto do mundo, inclusive para ela. Estar sóbrio me ajuda a ver as coisas mais claramente. Agora já sei exatamente o que devo fazer. Embora ainda lute muito para me convencer a tomar uma decisão tão perturbadora.

Já passava das onze da noite quando ela chegou do trabalho. Eu estava sentado na poltrona da sala, com as luzes apagadas, vendo o jogo do Phoenix na televisão. Ela parecia esgotada e apenas deitou a cabeça sobre o meu colo, sem dizer nada e em poucos minutos adormeceu. Seus olhos, seus lábios, seu cabelo ligeiramente avermelhado... É, eu me lembro daquela época, quando eu não era um degenerado autodestrutivo.

A sala escura, a garrafa de whisky e o copo ao lado da poltrona, o cheiro da fumaça do cigarro no cinzeiro começa a me incomodar; é hora de parar, por hoje. Desligo a TV, é uma noite fria, eu a abraço, de certo modo. Inconsciente ou não, ela sorri suavemente. A garota de meus sonhos, a melhor parte dos meus dias, um oásis de paz em minha mente perturbada; havia eu me esquecido. Ela não.

A luz, que vem dos faróis dos carros que passam na rua, entra pela janela e quebra as trevas que me impedem de contemplá-la por inteiro. Tive todo o tempo do mundo e o desperdicei, agora me arrependo. Mas não há mais tempo para declarações de amor nem para pedir desculpas, nunca fui bom nisso. Ela está cansada. Cansada de mim, sei disso, embora ela não admita. E eu também estou.

Eu a carrego cuidadosamente em meus braços até o quarto, ela me abraça, de certa forma. Um beijo no rosto e ela adormece, agora na cama. Algumas roupas, meus dois pares de tênis, minhas velhas e empoeiradas graphic novels, minha surrada e vermelha fender stratocaster e meus últimos cigarros. É quase tudo o que eu tenho. O mais importante de tudo deixarei na cama, adormecida.

Costumávamos cantar, eu tocava e ela cantava; ela queria cantar e era boa nisso. Então eu adquiri o dom de interferir, até ela desistir. A pior de todas as coisas ruins que eu fiz; estragar o sonho dela...

Caminho solitário pelas calçadas úmidas, sem rumo. Irei para o mais longe possível, até desaparecer, então ela poderá me esquecer. Um dia alguém me falou: "Se você ama uma pessoa, deixe-a livre". Agora talvez ela possa voltar a sonhar, porque o meu sonho acabou...

2011: UMA ODISSÉIA NA ESTRADA

2011-01-04T16:08:00.000-03:00

É curioso como a incapacidade e a preguiça de planejar certas coisas proporcionam momentos únicos na vida de certas pessoas. Mas convenhamos, planejar é muito chato e correr riscos é muito mais divertido. Principalmente quando se trata de três almas despreocupadamente inconsequentes.

Antes de uma viagem por locais desconhecidos, a maioria das pessoas geralmente faz um roteiro de viagem, se municiam de mapas, GPS, bússolas (ok, exagerei), fazem reserva em algum hotel ou pousada na cidade que desejam chegar... enfim, planejam cuidadosamente, com antecedência, cada passo que irão dar a cada quilômetro rodado para evitar transtornos desnecessários.

Era final de tarde de algum dia de dezembro de 2010 e, como de costume, estávamos apreciando algumas cervejas num boteco conhecido da cidade de Camaçari, quando surgiu a ideia de passar o réveillon na praia. Original, não? Mas a praia sugerida era em Aracaju. E o melhor: A viagem seria feita de carro, coisa que nunca tínhamos feito antes. Combinamos, então, de nos encontrarmos dois dias antes da viagem para planejar tudo. A “reunião” foi no mesmo bar e tudo que fizemos foi beber. Planejar? Pra quê?

Na noite do dia 30 entramos em contato pra marcar o local e o horário de saída. Nos encontramos e lá fomos nós, três velhos amigos, rumo ao desconhecido. Levamos algumas roupas – duas ou três – mas nada para comer ou beber (me refiro à água). Tínhamos vários giga bytes de música, e isso era tudo que precisávamos, antes é claro de nosso amigo Rosário soltar seu velho, conhecido e constante bordão: “tô com fome!”. O plano – obviamente feito já durante a viagem – era parar em algum posto e abastecer o carro e nossos estômagos também.

Já deixávamos os limites da cidade quando resolvemos decidir qual o melhor caminho para chegar à capital sergipana (exato. Decidimos o roteiro durante a viagem). Naturalmente recorremos à Deus – me refiro ao Deus Google e seu fascinante Google maps – para nos guiar pelas sinuosas estradas do litoral baiano (a tecnologia não é maravilhosa?). Mas descobrimos que Google não é tão onipotente assim (ou nós é que somos muito idiotas e não sabemos seguir um mapa) e acabamos nos perdendo, mas obviamente ainda não tínhamos admitido isso. Então paramos em um boteco de beira de estrada; e aqui vale ressaltar uma observação feita pelo camarada Di Paula: “Se tem uma coisa que não falta na estrada é bar! Não vi nenhum hospital até agora!”.

Entramos naquela pocilga empoeirada e pedimos algumas garrafas d’água. Depois de um tempo, perguntamos para o simpático senhor qual o melhor caminho para chegar até à Linha Verde (rodovia que nos levaria até nosso destino), e ele apontou para uma estrada que estava logo à nossa frente. Terminamos de beber a água e depois de comprar alguns mantimentos para o resto da viagem (balas e doces de amendoim) seguimos pela estrada indicada. No início tudo corria bem, a pista era bem pavimentada e bem sinalizada, até o asfalto começar a sumir e dar lugar a uma estrada de terra e cascalho.

O caminho era deserto e os buracos na pista lembravam a superfície lunar. Não vimos sinais de civilização por quilômetros. De repente vimos um ônibus vindo em direção contrária (e logo depois uma distinta senhorita que urinava graciosamente no fundo de um ônibus parado) e deduzimos que aquela estrada não levava direto ao inferno, que talvez aquele fosse realmente o caminho certo, o problema é que nunca terminava e as condições da pista tornava a viagem cada vez mais perigosa, pois no caso de um pneu furado, não teria como trocar já que não tínhamos um macaco hidráulico nem chave-de-roda (foi burrice sair sem estes equipamentos, eu sei, mas não planejamos, lembram-se?).

O melhor era a nossa expectativa de que a qualquer momento o asfalto da pista ia surgir e chegaríamos à Linha Verde. Minha irritação era visível, quando o Sr. Rosário começou a rir, isso mesmo, ele estava rindo, imaginando os palavrões que eu soltaria caso não conseguíssemos sair daquela estrada. Falei para o próprio depois que, caso eu não estivesse dirigindo, encheria a fuça dele de socos. Mas não foi necessário partir para agressões físicas.

Quando já estávamos quase perdendo a esperança, eis que Rosário avista no horizonte alguns carros trafegando, foi aí que percebemos que a estrada do inferno chegava ao fim e estávamos diante da Linha Verde. Gritamos como se fora um gol da Seleção brasileira em final de Copa do Mundo. Paramos o carro diante da rodovia, para descansar um pouco e para registrar o momento. Há alguns metros dali havia um posto, então paramos lá para almoçar.

Depois de nos recuperarmos da estrada do inferno, de almoçar e descansar, seguimos viagem, agora pelo caminho certo, rumo à cidade de Aracaju. A viagem foi tranquila e chegamos já no cair da noite na capital sergipana. Chegando lá a primeira providência deveria ser procurar um local para nos hospedarmos, considerando que deveria ter bem poucos quartos disponíveis, mas nós não somos assim. Tentamos achar onde seria o local da festa primeiro, para aí sim, tentar achar um local próximo para ficarmos.

Por sorte – quem diria – conseguimos um quarto adequado próximo ao local da festa. E depois de nos limparmos da sujeira da estrada, trocar de roupas e nos alimentarmos, fomos em direção à festa. Não eram nossos cantores e bandas favoritos (entre eles Diogo Nogueira e Margareth Menezes), mas estávamos nos divertindo. A meia noite chegou e o show pirotécnico foi muito bem feito. Já era 2011, quando “descobrimos” que do outro lado da praia rolava uma rave, naturalmente foi onde ficamos. Depois de algumas bebidas e de “dançar” um pouco, voltamos cedo para a pousada (mais ou menos às 04h20min) pois a volta para casa seria no dia seguinte e era preciso descansar um pouco.

A volta, naturalmente, foi bem tranquila, pois já conhecíamos o caminho (se bem que, do jeito que somos desorientados, o risco de se perder de novo existia). Enfim, essa foi a epopeia de réveillon de três bons e velhos amigos. Essa coisa toda de réveillon, de virada do ano, não é uma coisa que nos comova tanto quanto comove a maioria das pessoas, mas era a chance de nos divertirmos, como nos velhos tempos. E apesar de todos os percalços durante a viagem, foi bem divertido... Final do ano tem mais... E dessa vez, sem atalhos na estrada!

"Di Paula e Rosário, vocês são foda, manos!"

EYE (OLHO) - The Smashing Pumpkins - Tradução livre

2010-12-12T01:47:00.000-03:00

Eu Minto... aguardo

Eu Paro... hesito

Eu Sou... respiro

Planejei... eu penso em mim

É uma surpresa eu não conseguir dormir?

Tudo que tenho é tudo que destes a mim

É uma supresa ter encontrado paz com você?

Sigo pros portões do paraíso, pra minha própria condenação

Me afasto da luz

Não é o bastante, apenas um gostinho...

Não é o bastante...

Eu provo... eu amo

Eu gozo... eu sangro o bastante

Odeio... não sou

Eu era... eu quero muito mais

É uma surpresa eu não conseguir dormir?

Tudo que tenho é tudo que destes a mim

É uma supresa ter encontrado paz com você?

Sigo pros portões do paraíso, pra minha própria condenação

Me afasto da luz

Não é o bastante, apenas um gostinho...

Por Billy Corgan e The Smashing Pumpkins - Da trilha de Lost Highway (Estrada Perdida) - 1996

"Licença para uma pequena nostalgia noventista."

40 HORAS

2010-11-17T03:41:00.000-03:00

Um mero semblante embaçado contempla o espelho. Abatimento profundo nos olhos. Olhos abraçados por olheiras intermináveis. Em um cansaço compulsivo e patológico que insiste em permanecer. Todos os refúgios desaparecem, submersos em uma nuvem sufocante... Minha realidade distorcida... Inverídica...

Traços de um alterego perturbador, de pesadelos sem pudor. Uma sobriedade artificial sacia minha sede, enquanto as paredes se estreitam. Entorpecente, viciante como ela é. Pois ela é igual àquela imagem noir impregnada no subconsciente. Em um sentir inconsciente a divagar. E a esquecer de coisas que não quero lembrar...

Todos esses tempos se perderão no vácuo. Previsões equivocadas se desculparão... Estarei a me arrepender por defenestrar o contato. Não será por orgulho ou vingança. É minha imaginação a me privar da preciosidade de sua doce vaidade. E meus olhos teimosos que observam de perto e insistem em permanecer abertos...

Meu desperto sono profundo recria meu mundo. E um único pensamento povoa minha mente, aflora a minha melhor faceta. Um reles insone a contemplar o espelho... Lamenta o que precisa, mas não quer deixar para trás... Espera o fim das 40 horas para dormir e não lembrar, ao menos por alguns instantes, que precisa amar...

"Desculpem, não sou poeta..."

CINZAS E FERIDAS

2010-09-02T23:02:00.000-03:00

A BRISA DE INVERNO sopra uivante durante o dia.
Acalma meus pensamentos.
Traz um pouco da SERENIDADE que perdi em algum lugar.
Quem disse que temos de PREENCHER O TEMPO?
Quem disse que a VIDA precisa correr?
A contemplação é inútil.
Ainda me vejo CAIR EM DESGRAÇA, de joelhos.
Um dia longo e a AGONIANTE companhia de uma dor-de-cabeça.
Divagações, sono, insônia.
Minhas pálpebras arranham a superfície de MEUS OLHOS.
A ESPERA, a estrada longa, o bairro distante.
O tempo. O MEU TEMPO PARECE TÃO VAZIO.
Tão curto para ARREPENDIMENTOS.
Não espero mais aquela PRESENÇA TÃO DESEJADA.
NEM A ACEITAÇÃO. Abro a porta e o SILÊNCIO me conforta.
A NOITE e suas trevas trazem o vazio que alimenta MINHA MENTE.
A água fria me acorda deste SONHO RUIM. A realidade.
NÃO HÁ O QUE DIZER, nem a QUEM dizer.
O olhar se fixa em um ponto e ali PERMANEÇO IMPASSÍVEL.
Um profundo mergulho na MELANCOLIA.
E a cada momento aqui EU MORRO um pouco mais.
Acomodo-me na poltrona.
A VODKA desce rasgando a MINHA GARGANTA.
Apago a LUZ e acendo um CIGARRO.
Tenho um vislumbre de FUTURO. DE MEU FIM.
É exatamente como AGORA. É assim que acaba. A SOLIDÃO.
É tudo o que eu conheço... Estou velho. JÁ NÃO ME IMPORTO MAIS...

REVOLTA MÉDIO-CLASSISTA

2010-08-26T17:31:00.000-03:00

Era uma tarde ensolarada de sábado e o tradicional “baba” na quadra do Ponto Certo (bairro da industrial Camaçari) estava a algumas horas de começar. Como tínhamos tempo sobrando até o início da peleja futebolística, decidimos caminhar do subúrbio, onde moro, até a quadra – cerca de 40 minutos. Serviria de aquecimento. Conversa vai, conversa vem, começamos a falar de religião, então soltei a famosa máxima: “Ei! Futebol, política e religião não se discutem!”. Frase esta que foi seguida de uma uníssona e debochada gargalhada de ambos. O papo chegou na política e enquanto discutíamos a inexpressividade dos atuais candidatos à presidência, começamos a, de certa forma, lamentar o fim do governo Lula. É, isso mesmo. Lembramos de nosso entusiasmo na época da primeira vitória do atual presidente e de como as coisas mudaram – para melhor – de lá para cá. Alguns devem estar pensando: “Lá vem um discurso de mais um fanático lulista...”. Mas quem me conhece sabe que não o sou e que até tenho muitas críticas ao governo do Presidente Lula. Estou apenas falando como brasileiro que viveu este período de um ângulo “privilegiado”.

Ultimamente tenho notado muitas críticas e reclamações de muitas pessoas contra o governo de Luís Inácio. Essas pessoas falam com uma revolta quase comovente. Notei também que a maioria dessas pessoas pertence à chamada classe média. A veemência com a qual criticam dá a entender que este governo foi o pior da história do Brasil. Pior inclusive que os vinte anos de ditadura que o país viveu. Mas daí me pergunto: Como pode um governo com mais de 70% de aprovação ter sido ruim? Explica-se. O Brasil é e sempre foi um país de maioria pobre. E as atuais reclamações partem da minoria médio-classista. É possível que, neste governo, a vida desta parcela nobre da terra brasilis, não tenha prosperado o suficiente para ascendê-los ao patamar faraônico com o qual eles sonham. A maioria pobre do país, aprova o governo Lula porque para essas pessoas sim a vida melhorou substancialmente.

Digo isso porque eu vi. Vi pessoas que não tinham o que comer, não passarem mais fome. Vi eternos desempregados retornarem extenuados e satisfeitos, após um dia de trabalho. Vi amigos, outrora fracassados, prosperarem ao montarem seus próprios negócios e não falirem, como antes. Vi quem nunca sequer sonhou em estudar em uma universidade ingressar no mundo acadêmico. Isso tudo nos últimos oito anos. Não acho que seja coincidência.

Digo isso porque vivi. Aqui em casa sempre estudamos em colégio público, meus pais não podiam pagar por educação particular. Nunca fomos das famílias mais pobres, mas não fosse a astúcia financeira de minha mãe, teríamos passado dificuldades sim. Universidade para nós, sempre pareceu uma utopia, pois, com a péssima educação da rede pública do Brasil, não tínhamos nenhuma condição de adentrarmos em uma universidade pública. E com o salário que meus pais ganhavam, não dava para pagar uma particular. De 8, 9 anos para cá, tudo mudou muito rapidamente. Minha irmã se formou, eu estou quase lá. Foi de minha mãe que ouvi pela primeira vez que “Lula foi o melhor presidente que este país já teve”.

Não estou dizendo que foi perfeito, que não houve erros. Claro que houve, como em todos os governos. Poderia ter feito mais? Talvez. Mas foram só oito anos e mesmo assim muita coisa mudou para muita gente. Para uma parte da população que nunca se sentiu beneficiada. Os programas “assistencialistas” são questionáveis? Sim. Mas isso é um paliativo até que o país se desenvolva o suficiente para não mais precisar deles. A segurança pública foi um problema? Sim. Mas como consertar, em oito anos, uma coisa que vem desde os primórdios do país? Algumas decisões em relações internacionais foram questionáveis? Sim, bastante. Mas é inegável que o Brasil adquiriu uma notoriedade global que “nunca antes na história desse país” chegou a alcançar. Não dá para ignorar tudo isso. Falo isso porque vi e estou vendo, é fácil criticar do alto de palacetes acarpetados, quando não se conhece a realidade das coisas.

Não sou “lulista”, não sou petista. Nunca fui. Votei nele? Sim, votei. Deixando qualquer tipo de partidarismo ou ideologia de lado, estou falando de fatos, de coisas que eu vi. De coisas que meus pais (tão apartidários quanto eu) viram em governos passados. Fatos, apenas isso. Mas talvez as críticas mais ferozes existam porque a parte beneficiada da população não mereça “prosperar” também. E antes que comecem a dizer que estou fazendo campanha para a Dilma Rousseff, parem de falar babaquice. Votem no Serra se quiserem, não dou a mínima. Cada um vota em quem quiser. Só fiz uma constatação em cima dos fatos.

Ah! O “baba” rolou e, como habitualmente acontece, eu fiz a diferença. Eu Jogo demais!

APESAR DA POUCA VIOLÊNCIA, HOMEM DE FERRO 2 MANTÉM O NÍVEL

2010-06-11T23:49:00.000-03:00

Saio do cinema com uma estranha sensação. A sensação de ter assistido a um ótimo filme sobre armas ultramodernas, mas onde ninguém leva sequer um tiro. Depois do sucesso do primeiro filme, Homem de Ferro 2 era esperado com ansiedade por mim, afinal, o filme de 2008, impressionou pelos efeitos visuais e pelo roteiro simples, porém extremamente sólido, mas sobretudo pela figura carismática da personagem Tony Stark, interpretado brilhantemente pelo ator Robert Downey Jr. Mas, num único aspecto, a sequência deixou um pouco a desejar. A violência. Afinal, já dizia Quentin Tarantino, a violência é uma das coisas mais divertidas de se ver no cinema.

Na história o gênio e milionário industrial Tony Stark, após revelar sua identidade secreta numa coletiva de imprensa para o mundo todo, aproveita a fama como se fosse um astro pop. Ele faz extravagâncias absurdas, como uma feira de tecnologia que dura o ano inteiro ou decidir pilotar o carro de corrida da própria equipe pelas ruas do principado de Mônaco, poucos minutos antes da prova começar. Tudo isso pra alimentar seu ego e afirmar sua condição de super-herói. Porém, há também um problema com o dispositivo que mantém seu coração funcionando e a substância utilizada que o mantém vivo é a mesma que o está matando. Isso o faz perder o controle sobre suas ações enquanto tenta contornar um impasse com seu amigo, o Coronel Jim Rhodes (Don Cheadle) e com o exército norte-americano.

Como se já não bastasse, ainda surge um novo vilão, vindo da Rússia. Ivan Vanko (Mickey Rourke) busca vingança contra Stark. Por conta de uma associação passada entre seus pais, ele alia-se à principal concorrente das indústrias Stark para destruir o Homem de Ferro.

É sem dúvida inquestionável a habilidade de Jon Favreu em focar a história nas personagens, afinal, ele conseguiu fazer da figura arrogante e narcisista de Tony Stark um sujeito carismático e interessante. A relação dele com sua assistente Pepper Potts (Gwynet Paltrow) também é um dos pontos altos do diretor. E apesar da banalização do uso das armaduras de metal – que deveria ser uma coisa meio exclusiva – o roteiro não se perde e a ligação entre as personagens é muito bem construída. Os efeitos visuais são ainda melhores que no primeiro filme e as sequências de ação são, de fato, impressionantes.

O humor sarcástico contido nos diálogos, também segue a receita do primeiro filme, porém sem parecer repetitivo ou forçado. É difícil uma sequência manter o nível, sobretudo na qualidade do texto, mas o roteirista Justin Theroux consegue repetir com habilidade a fórmula do primeiro filme. A trilha sonora merece um capítulo à parte, pois quando é para falar de clássicos do rock como o AC/DC, não dá pra resumir. Sobre isso não dá pra fazer ressalvas. Perfeito.

A franquia Homem de Ferro nos cinemas deu uma repaginada positiva na personagem de Tony Stark. Para quem conhece os quadrinhos do herói, pode parecer meio estranho essa personalidade narcisista e meio cômica do Homem de Ferro, afinal, no universo das HQs, ele é um industrial extremamente seguro, que lidera os Vingadores como Homem de Ferro e não tem as inseguranças da personagem que vemos na tela grande, mas que, apesar disso, tem sérios problemas de alcoolismo.

Homem de Ferro 2 não decepciona. Robert Downey Jr. manteve o nível de atuação, assim como os demais – inclusive Don Cheadle que substituiu com muita competência a Terence Howard – e a direção competente de Jon Favreau deu o tom exato que o filme precisava. A inclusão de elementos que faziam referência a outros filmes vindouros de outros heróis da Marvel, como a aparição constante de Nick Fury (Samuel L. Jackson), diretor da S.H.I.E.L.D. e da agente Natasha Romanoff (Scarlett Johansson) – aliás a sequência em que ela derruba dezenas de seguranças das Indústrias Hammer para invadir o local, é simplesmente sensacional – das menções à Iniciativa Vingadores, além da cena secreta no final dos créditos, deram uma amplitude interessante ao universo ao qual o Homem de Ferro está inserido e o que está por vir.

É a crítica foi positiva apesar do início. É que incomodou um pouco o fato de haver pessoas no fogo cruzado e ninguém ser atingido. Aí, como fã antigo da Marvel, me perguntei: “Será que isso já é o dedo da anti-violência Disney” – que comprou recentemente os direitos sobre as personagens da Marvel – Se foi ou não influência da casa do Mickey Mouse, eu não sei, mas este aspecto do filme me deixou um pouco incomodado. Mas nada que me faça dizer que Homem de Ferro 2 é um filme ruim, muito pelo contrário, excesso de armaduras de ferro e ausência de cadáveres a parte, Homem de Ferro 2 conseguiu seu lugar no hall das melhores adaptações dos quadrinhos para o cinema. Os fãs de HQs e da personagem – eu me incluo – já esperam ansiosos pelos próximos filmes da Marvel.

O MUNDO MARAVILHOSO DA DANÇA

2010-05-25T15:41:00.000-03:00

Certa vez um amigo chegou à minha casa, meio constrangido, parecia que queria pedir algo. Vendo o visível desconforto da criatura, perguntei o porquê de tal visita, o que estava havendo afinal. E aquela pessoa adulta queria que eu o acompanhasse para assistir um espetáculo de dança para o qual ele fora convidado por uma garota que iria se apresentar. Pouco depois fiquei sabendo que ele tinha chamado outro amigo nosso. Resumindo, ele não queria ser visto sozinho entrando num teatro para ‘apreciar’ um espetáculo de dança. Eu, naturalmente, como bom amigo que sou, relutei muito em aceitar o convite. “Onde já se viu? Espetáculo de dança? E ainda terei de pagar?! Pode esquecer!”. Mas, como amigo é pra essas coisas, resolvi acompanhá-lo, após o infeliz garantir que pagaria meu ingresso, é claro.

Chegando ao teatro o nosso desconforto era visível. Aquela era a primeira vez dos três num espetáculo de dança, tudo motivado pelo interesse de nosso amigo na garota já citada. Caso não houvesse tal motivação, nem ficaríamos sabendo da realização do evento. Adentramos o recinto, nos acomodamos em nossas poltronas e começaram as apresentações. Era algum tipo de competição de dança, vários grupos, duplas e também individuais disputavam algum prêmio. Vimos performances extravagantes, outras completamente sem graça e algumas infantis, houve algumas que eu achei bem sexuais também. Não estou reclamando. Enfim, a pergunta comum aos três, era: “A que horas a garota iria se apresentar para que pudéssemos ser poupados daquela tortura?”.

Finalmente chegou o momento. Ela subiu no palco sozinha, fez alguns movimentos completamente impensáveis para minha anatomia limitada de futebolista de fim de semana, mas que fizeram minha imaginação fantasiar, o que mais ela poderia fazer com toda aquela elasticidade. Isso mostra bem como estávamos prestando atenção no espetáculo em si. Terminada a apresentação da ‘amiga’ de nosso amigo, o festival de dança continuaria e nós três, contagiados pela magia do recém descoberto mundo maravilhoso da dança, prontamente nos levantamos e fomos embora – após, obviamente, fazer contato com a garota e elogiar sua brilhante apresentação. Nossa primeira experiência com um espetáculo de dança acabava ali. Mas fizemos uma promessa: Nunca mais frequentar este tipo de espetáculo.

Deve ter sido a primeira promessa que cumprimos, ou pelo menos estamos cumprindo até hoje. Obviamente muita coisa mudou de lá pra cá e apesar de não ser meu tipo favorito de entretenimento, não vou dizer que nunca irei a um espetáculo de dança novamente. Não me incluo na porcentagem de brasileiros que saem pra dançar, que segundo o IBGE, representam 28,8% da população. Nem gosto. Mas não estou mais no dado que confirma que 78% dos brasileiros nunca frequentaram este tipo de espetáculo. Errado. Ainda estou incluído sim, afinal, essa ida ao teatro foi completamente forçada.

Minha relação com a dança acabou naquele dia. Se é que se pode chamar isso de relação. E é, de certa forma, triste que a maioria dos brasileiros não frequente espetáculos assim, às vezes por pura falta de informação. Como já disse, não é o tipo de atração que me faça sair de casa, mas com certeza tem muita gente por aí que se interessa por isso, mas que por não se informar, acaba perdendo ótimas oportunidades de ver apresentações de qualidade. Mas, quem sabe algum dia, eu volte a frequentar um espetáculo de dança e dessa vez para realmente apreciar as apresentações. E quem sabe a dança me contagie tanto que eu termine gostando e até queira aprender a dançar também... Não, sem chance.

PERFECT (PERFEITOS) - The Smashing Pumpkins - Tradução Livre

2010-02-17T00:17:00.000-03:00

Eu sei que nós somos como velhos amigos
Nós só não podemos fingir
Que amantes corrigem erros
Nós somos motivos tão irreais
Nós não podemos escapar de sentir que alguma coisa se perdeu

Mas por favor você sabe que você é igual a mim
Da próxima vez eu prometo que nós seremos perfeitos
Perfeitos estranhos abaixo do limite
Amantes fora de tempo
Memórias desatadas

Até agora, eu continuo sabendo quem você é
Mas agora eu me pergunto quem eu era...

Anjo, você sabe que não é o fim
Nós sempre seremos bons amigos
Mas as cartas foram lançadas

Então por favor, você sempre foi tão livre
Você verá, eu prometo que nós seremos perfeitos
Perfeitos estranhos quando nos conhecemos
Estranhos na rua
Amantes enquanto dormimos

Perfeitos
Você sabe, tinha de ser
Nós sempre fomos tão livres
Nós prometemos que seríamos
Perfeitos
Perfeitos
Perfeitos

Por Billy Corgan e The Smashing Pumpkins - Álbum "Adore" - 1998

"Algumas histórias deixam sequelas..."

Cleber.

GERAÇÃO DE PLÁSTICO

2009-11-13T17:44:00.000-03:00

Nossa civilização atingiu seu ápice. Orgulhamo-nos de nossos feitos gloriosos. Nosso modo de vida unificado nos torna igualmente medíocres. Somos reflexos embaçados das celebridades da TV. Queremos nos tornar outdoors ambulantes de multinacionais da moda; afinal, o que é uma camiseta sem uma marca? Pano de chão? Nossas vontades não são nossas, nem são permitidas. Somos todos reféns de nosso desejo consumista compulsivo.

Estamos programados para acordar, produzir e dormir, para no outro dia produzir mais e melhor. Alimentamos o sonho de ganhar muito dinheiro para poder ostentar todas as maravilhas tecnológicas do mundo moderno, para comprar as roupas mais caras e “respeitáveis”, para que possamos infligir inveja naqueles que não possuem tais bens, pois, a vaidade impulsiona e infla o ego e o ser-humano é tão mesquinho quanto sua própria soberba.

Nossos comportamentos são padronizados, pasteurizados. A sinfonia hipócrita e leviana da auto-ajuda torna best-sellers discursos superficiais. Buscamos auto-afirmação perante a uma sociedade que nos obriga a esconder nossas fraquezas, que nos incentiva a ser tudo, menos a sermos autênticos. “Enquadre-se, seja quem eles querem que você seja, seu futuro depende das respostas que você der, nada deve ser sobre você, siga o modelo, nunca seja sincero”.

Não passamos de números, estatísticas. Nossos cartões de crédito dizem tudo sobre nós, afinal, somos o que podemos comprar, quem não pode consumir não é ninguém. Nossos feriados mais festejados são programados para serem celebrações irracionais de consumo em massa. As “mecas” do capitalismo, os shoppings centers, ficam lotados de fiéis ensandecidos por comprar os souvenires desejados na “data limite”. Dead line para a auto-satisfação.

O conceito de manipulação perde-se. Somos prisioneiros voluntários dos desejos ocultos de nossas mentes. Sustentamo-nos em nossas próprias mentiras, alimentamos nossa irracionalidade e quando tudo dá errado, pomos a culpa num devaneio chamado destino, afinal, não controlamos nossas próprias vidas. Nos isentamos de nossas culpas. Inocentes condenados. E em nossa plena ignorância, desperdiçamos o tempo que nos é dado com futilidades inúteis.

Somos plastificados, criados numa linha de produção globalizada para sustentar os desejos das bolsas de valores. Não devemos ser incentivados a pensar nem questionar. Nascemos do mesmo molde, modelados e caricaturados, uma geração inteira completamente perdida, alheios a nós mesmos, uma linhagem desorientada e deteriorada pela inércia. Somos potencialmente capazes de sermos mais do que marionetes inanimadas?

Vivemos em uma aldeia de idiotas, um curral de aberrações, todos padronizados e domesticados, como cães adestrados. Curvando-se diante do mínimo sinal de “poder” e bajulando tudo e todos que podem servir de escada para o paraíso da prosperidade. Não nos perguntamos o que queremos de nós mesmos e sim, o que querem de nós. Não conhecemos a nós mesmos, conhecemos apenas o padrão... Nefasto...

Não é uma revolta nem um discurso marxista, só uma constatação. Apesar do pessimismo realista, ainda me sinto livre, depois de muito tempo... Permita-se pensar, abra seus olhos, abra sua mente...

MELODIA MUDA

2009-09-21T22:34:00.001-03:00

Ele percebeu que o quarto se tornava cada vez menor. Mas, não eram as paredes que estreitavam o espaço outrora confortável, e sim o tempo que se esgotava enquanto ele perecia na estagnação de sua alma.

Por anos se deitou na mesma cama, contemplou o envelhecimento daquelas telhas de cerâmica. A mesma cidade, o mesmo bairro, a mesma rua, o mesmo lar, a vizinhança detestável e uma vontade de desaparecer que lhe aprisionava.

Pensava estar condenado à reclusão perpétua naquela prisão suburbana. Os pensamentos flutuavam espaçadamente. Podia prever o futuro olhando para o passado e vivendo o presente.

Sabia que não se tornaria grande coisa, que o tempo que desperdiçou cometendo erros em demasia perdeu-se no espaço e que uma breve sensação de triunfo chegaria e se esgotaria tão rápido que não seria possível desfrutá-la.

Porém, não sabia até quando se questionaria sobre sua existência e da sua falta de entusiasmo em viver. Não pretendia interromper o ciclo, não buscava auto-satisfação, mas, a melodia ainda o fazia levitar.

Mas, apesar das muitas indagações e das desconfianças a respeito de outros, quis se camuflar, se misturar à paisagem, mesmo sabendo ter uma aura negativa. E muito embora não soubesse onde o ponteiro pararia, de uma coisa tinha certeza... não seria um fim glorioso... e não iria demorar...

Para Helen... (As coisas irão melhorar, acredite.)

UMA BREVE SINFONIA

2009-07-29T02:47:00.000-03:00

Em dias de isolamento, tendo que conviver com uma mente perturbada pelo tempo que passou sozinho, numa espiral de sensações, boas e ruins, vendo o pôr do sol através de uma janela de vidro sujo e das grades que lembram uma prisão. A rigidez do aço não aprisiona tanto quanto a densa névoa que embaça os pensamentos e constrói um emaranhado de imagens desconexas e retorcidas sobre uma época que outrora parecia gloriosa. Desejos passageiros, vislumbres de futuro, personalidades descartáveis que se perderam pelo caminho e a percepção da obviedade poderiam provocar desespero e decepção.

Alguém que experimenta o gosto da liberdade pela primeira vez e pensa não ter sensação melhor, alguém que busca se conhecer sozinho e que, mesmo assim, como todas as pessoas, acaba sendo moldado por indivíduos e acontecimentos que se sucedem e inevitavelmente perde o controle por achar que não sabe quem é. Rumando para o desconhecido e forjando uma personalidade solidamente dilacerada, vê-se cansado de parecer outra pessoa e fingir querer se adaptar.

Sentimentos que acreditava serem seus, cultivados por uma vontade incontrolável de parecer domesticável. O tempo passa rápido para aqueles que o perdem e seu rastro cruel se apaga quando se olha para trás. Hesitação que precede a vontade de agir e a inércia que prende as atitudes, que reprimem os impulsos e tornam uma simples ação numa verdadeira odisséia, fazendo-se descobrir a autenticidade de sua realidade inexpressiva. A angústia toma sua parte, os acordes distorcidos libertam a alma e por um breve momento o mundo parece se calar.

O ciclo segue imprevisível, mas, a negatividade e o derrotismo fazem prever as piores coisas. As surpresas desaparecem, as decepções se esvaem, as expectativas desvanecem, as sensações se mostram controláveis, o brilho dos olhos se esconde, as expressões se suavizam, não deseja mais sorrir falsamente, nem verdadeiramente e a auto-reconstrução se mostra desnecessária. Despir-se das poucas crenças que restam, ter a certeza da inexistência de destino, ousar ser indiferente e sozinho e ainda assim sentir-se surpreendentemente confortável.

“Eu posso mudar, mas, estou aqui do meu modo, estou aqui em meu molde, sou um milhão de pessoas diferentes de um dia para o outro... mas, não posso mudar o meu molde...”

CLÁUSULA DE SANIDADE

2009-07-15T16:12:00.000-03:00

"... Lembrar é perigoso... eu vejo o passado como um lugar cheio de ansiedade. O "pretérito imperfeito", como você chamaria. As lembranças são traiçoeiras! Num instante você está perdido num carnaval de prazeres, com o aroma da infância, os neons da puberdade... no outro elas te levam a lugares aonde você não quer ir...

... Onde a escuridão e o frio trazem à tona coisas que você gostaria de esquecer!

As lembranças podem ser vis, repulsivas, brutais... como crianças. Mas podemos viver sem elas? A razão se sustenta nelas. Não encarar as lembranças é o mesmo que enganar a razão! Mas e daí? Quem nos obriga a ser racionais? Não há cláusula de sanidade!

Assim, quando você estiver dentro de um desagradável trem de recordações, seguindo pra lugares do seu passado onde o risco é insuportável... lembre-se da loucura. Loucura é a saída de emergência!

Você só precisa dar um passo para trás e fechar a porta com todas aquelas coisas horríveis que aconteceram... presas lá dentro... para sempre..."

De Alan Moore em "The Killing Joke" de 1986.

PÓSTUMO...

2009-04-05T00:34:00.000-03:00

E numa noite quente de outono, onde as coisas aconteciam, sonhos se faziam e derretiam, eu me lembrava de uma época remota. Minha mente viajava pelos caminhos obscuros do passado e eu percebia a cada segundo minha sina, como me sentia em relação ao que estava por vir, ou o que não estava. Lembrei de alguns de meus heróis, como me moldaram durante anos, como era confortável descobrí-los tão semelhantes a mim. Caminhava nessa noite quente de um sábado de outono, perto do domingo, segundo o relógio, depois de uma decepção (mais uma) que me fez perceber muitas coisas, coisas estas das quais não gostei, e percebi que o dia seguinte marcava os quinze anos da partida de Kurt Cobain, cinco de abril. Como seria minha infância se não fosse minha identificação com ele, me pergunto, provavelmente teria sido mais tranquila, mas não mudaria nada se pudesse voltar. Enfim, esse é um dia triste para mim, e gostaria de ter escrito algo mais profundo sobre ele, mas minha inspiração não anda suficientemente favorável para fazer jus à figura tão lendária, só posso dizer que sua presença faz falta, que sua atitude era impar, que sua vida foi curta e intensa e que sua passagem pela terra significou muito para muitos e que embora ele tenha partido, sua música permanece... descanse em paz, meu herói...

RIO SECO

2009-01-16T14:03:00.000-03:00

Sombras ao norte e presságios perversos me puxam como gravidade e o ciclo inevitável que segue tem o odor amargo do dejavu. Enquanto a paranóia cresce, tento desesperadamente cessar as concatenações conspiratórias feitas involuntariamente. Olho no fundo da mente e encontro o desejo oculto de ignorar o que vejo no coração das pessoas, perturbado por enxergar apenas o lado obscuro de suas almas.

Envolto na densa e cínica névoa da natureza humana, sem poder me libertar, os pesadelos parecem confortáveis diante do mundo no qual acordo, embora veja com clareza onde é o fim, o medo é inevitável e meus olhos doem.

Minha conduta é questionada, uma aberração, uma anomalia perturbando o equlíbrio natural. Prezar por sorrisos artificiais, aderir a toda a sinceridade plastificada, esconder-se atrás de uma personalidade oca e se perder num labirinto vazio, sem fim, sem dor.

Esqueço todas as dúvidas, vislumbro apenas a superficie, sinto meu ódio desvanecer e tento não sangrar. O jogo é simples, demorei a aprender, mas minhas cordas estão soltas, marionetes não têm vontade nem vida. A adaptação de um verme longe de casa, fingindo não ser nocivo, ainda vivo, repousa num inferno recriado.

Mas algum dia, quando o curso do rio for mudado e eles puserem as moedas em meus olhos, o fogo confortável e acolhedor me adormecerá e o barqueiro me levará para casa.

Clebração da Euforia Utópica

2008-11-16T23:21:00.000-03:00

O sono cansado do dia seguinte me remete à noite anterior, uma noite quente de uma quarta-feira cinza. Numa improvável sucessão de acontecimentos que desencadearam num final impensável para desafortunados no que diz respeito à sorte. Todos os tortuosos caminhos eram consideravelmente imprevisíveis, os cães ladravam, e embora mansos, suas intenções pareciam perversas. A noite e a ansiedade transformaram a cidade num traiçoeiro e interminável labirinto, enquanto ignorávamos atentos os sub-humanos chafurdando o lixo da metrópole.

Jornada essa iniciada com a certeza de uns e uma despreocupada incerteza de outros. Os encontros e desencontros de uma diversão coletiva previamente planejada já eram previsíveis o bastante para evitar comportamentos aflitivos. Obviamente a ansiedade era natural com a iminência demorada da chegada ao local do evento, afinal, esperamos descrentes alguns anos de nossas vidas para poder desfrutar da barulhenta e confortável companhia de alguns heróis remanescentes do autêntico grunge de Seattle.

Toda a expectativa seria recompensada. Apesar de alguns imprevistos, eles (o Mudhoney) subiram imponentes ao palco e descarregaram alguns de seus clássicos. A multidão ensandecida, surpreendentemente, berrava a plenos pulmões algumas das músicas do quarteto de Seattle. A atmosfera era incrível. E toda a espera, no fim valeu a pena.

Após o final do show, extenuados pela diversão, restava-nos voltar à nossa cidade, tarefa complicada, considerando o horário. Mas não era uma noite qualquer. Apesar de tudo conspirar para o nosso fracasso na tentativa de retorno e da insistência irritante de alguns “companheiros” para que desistíssemos de nossa empreitada e aceitássemos sua gentil hospitalidade ao nos oferecer abrigo, permanecemos otimistas (quem diria) de que nossa corrida não seria em vão. Se desse errado, a rua seria nosso quarto durante aquela noite, sem direito a dormir.

Mas como disse antes, aquela não era uma noite qualquer, era nossa noite de sorte (provavelmente a primeira). Nossa chegada atrasada ao ponto de ônibus nos reservava uma inesperada surpresa, o veículo que seria nosso transporte para casa, e que, àquela hora, já deveria ter partido, apresentou problemas mecânicos e estava lá, parado. Apenas esperamos a chegada do substituto para rumarmos de volta à nossa província industrial.

Quando finalmente chegamos, já não havia forma de irmos para casa a não ser os sempre perspicazes e confiáveis motoboys, então decidimos ir a pé. Ignorando os riscos óbvios de caminhar cerca de 3km em plena meia-noite de quarta-feira, seguimos despreocupados, recordando o dia desde seu início, quebrando o silêncio da noite, a cidade era nossa.

Dormir era apenas um detalhe, o dia fora bom, diversão, álcool, rock and roll, subversão de algumas regras, e a companhia de bons e velhos amigos. Todos os dias deveriam ser assim, mas uma realidade dessas é apenas utopia, infelizmente.

SEM RAIZ...

2008-11-02T19:27:00.000-03:00

Sem mais perguntas vazias, minha mente faz uma jornada de autoconhecimento. Definir uma direção implica em planejamento, metas e responsabilidades em demasia, talvez eu não seja a pessoa mais preparada para tal coisa. Alguns chamam isso de irresponsabilidade ou negligência, e talvez seja mesmo, talvez eu não tenha sido moldado para ser enquadrado num determinado contexto.

Eu fui do céu ao inferno e vice-versa por algumas vezes, vi as coisas se acertarem para logo em seguida desmoronarem, vi as chances passarem sem serem aproveitadas, vi minha expressão inerte naquele espelho sujo, tão inerte quanto minha questionável personalidade. Seguindo um padrão catastrófico de fracassos sucessivos, mantive-me coerente diante da incoerência reinante, sem negar a natureza derrotista na qual mergulhei.

Diante da abundância de sugestões, palpites e "conselhos", aprendi os dogmas da milenar arte da indiferença, certo de que não haveria julgamento a um ser tão insignificante quanto eu. Minha discutível importância seguiu nula em minha mente perturbada e minha inexpressiva face permaneceu gélida e cinza.

Em minha sagrada ignorância me perdi num mundo utópico de sonhos impossíveis – pelo menos para mim – e a inevitável decepção decorrente da expectativa jogou-me no abismo da desilusão. Porém, fracassos anestesiaram minha alma, decepções não existem porque não há mais expectativas, esperanças ou qualquer vestígio de otimismo. Agora lúgubre, permaneço em silêncio.

Embora ainda questione parte das escolhas que fiz não me sinto a vontade nem motivado, nunca me senti, na verdade. E todas as coisas que vivenciei aparentemente não serviram para nada. Minha inutilidade me decepciona. Não sei bem para onde ir e nem porque ir, também não sei se devo seguir uma direção ou se foi minha paranóia que piorou nos últimos anos, e embora não esteja certo de nada, de uma coisa sim, tenho certeza, embora não saiba se espiritualmente ou fisicamente, sei que meu lugar não é aqui... não mais...

VICARIOUS

2008-09-08T01:40:00.000-03:00

Olho na TV
Porque a tragédia me excita

Qualquer gosto

Isso vem a ser

Como ser assassinada pelo marido

Afogada no oceano

Baleada pelo próprio filho

Ela usou um veneno no chá dele

E deu-lhe um beijo de adeus

Eu tenho uma história

Nunca é tão engraçado até alguém morrer

Não olhe pra mim como se eu fosse um monstro

Despreze seu único rosto

Mas com o outro...

Olhe como um viciado para a TV

Olhe como um zumbi

Enquanto as mães seguram seus filhos

E os assistem morrer

Mãos aos céus chorando

Por quê, por quê?

Porque eu preciso assistir a coisas morrerem à distância

Indiretamente eu vivo

Enquanto o mundo inteiro morre

Vocês todos precisam disso, não mintam
Por não conseguem admitir?

Nós não daremos pausa até o sangue escorrer

Escritores com suas histórias vendidas

Nós não daremos pausa até o sangue escorrer

Eu preciso assistir a coisas morrerem

A uma boa distância segura

Indiretamente eu vivo

Enquanto o mundo inteiro morre

Vocês todos sentem o mesmo

Então por que não conseguem admitir?

Sangue igual a chuva caindo, inundando o túmulo e a colina

Parte vampiro, parte guerrilheiro

Carnívoro e guerrilheiro

Ainda transmite

Para penetrar com a pancada mortal
Ingênuo no seu melhor desejo

De acreditar em anjos nos corações dos homens

Abra a sua cabeça; sua cabeça acredita, então por favor escute

Não deveria ter que dizer tudo de novo

O universo é tão hostil, tão impessoal

Destrói pra sobreviver, assim que é

Assim que sempre foi

Nós todos nos alimentamos de tragédia

É como sangue para um vampiro
Indiretamente eu vivo

Enquanto o mundo inteiro morre

Antes você do que eu...

Por Maynard James Keenan e Tool - Álbum "10.000 Days" - 2006

"Repetição causa frustração... segue o enterro..."

Cleber.

NUBLADO

2008-07-26T00:50:00.000-03:00

Em meio a uma furiosa tempestade, sua esperança se dissolveu lentamente e sua vontade se esvaiu, enquanto o único sonho ao qual não queria abrir mão parece que se tornou inatingível. Tomou uma difícil decisão, esquecer o tal sonho e parar de alimentá-lo, já que o considerava quase que uma utopia, embora esse sonho estivesse ao alcance de suas mãos ele sabia que nunca o pertenceria. Na verdade não sabia, apenas não se considerava merecedor. O sonho parecia mais belo enquanto estivesse longe dele, se considerava uma incômoda sombra que encobria o brilho divino desse sonho.
Teve pesadelos, suas olheiras tornaram-se notáveis, seu mundo comprimiu-se e sua personalidade distorcida pela angústia se perdeu nos confins de sua mente. Questionou-se quanto tempo aquilo duraria, até que percebeu que jamais passaria, teria que aprender a conviver com a dor. Sua conhecida frieza glacial seria finalmente testada, poderia enfim saber se controlava sua vontade ou se era uma mera marionete de seus próprios desejos. Tomado por um sentimento desconhecido que o fazia sentir-se fraco e vulnerável, que o jogava pra baixo como algum tipo de gravidade, que o encolhia diante de uma tenra lembrança, apenas chorou. Era só medo, um medo profundo de viver sem esse sonho, conheceu o medo real finalmente.
Decepcionado com tamanha demonstração de fraqueza, quis desaparecer, buscar um lugar desconhecido, um refúgio para descansar sua alma. E ao fechar os olhos deparou-se com belas e verdejantes planícies, onde a brisa macia tocava seu rosto como a epiderme daquele seu sonho improvável, foi então que a tempestade voltou e todo o verde cintilante daquelas paragens se transformou em lama e decepção. Agora ele sabia que por mais longe que fosse ou tentasse ir, jamais esqueceria aquele sonho, porém sabia também que estar perto e não poder realizá-lo seria doloroso como a morte deve ser. A vida se tornaria uma constante tentativa de ocupar a mente para esquecer o que tanto se almejou.
Enfim conformou-se com seu destino, embora não acreditasse em tal coisa. Sem perceber durante sua jornada até aqui, foi sendo lapidado ás avessas, como num processo retroativo, uma involução gradativa. Conformou-se, apenas escondeu-se por trás dos sorrisos alheios provocados propositalmente por ele mesmo, encarou a angustiante verdade que negara até então, porém não mais podia fugir dela. Era isso, fora moldado para morrer sozinho, apenas as sombras das nuvens o acolheriam e o confortariam, até o fim.

Vazio...

2008-07-22T23:47:00.000-03:00

Ele não queria saber
Quantos dias pra entender
Tão só, cansado de esperar
Suplicando por perecer...

Entre sons buscou perceber
Quantos dias tinha pra crer
Na paz, com coração a queimar
E o inferno pra carregar

Pôs os pés no chão
E quis esperar
Toda a dor passar

Corre em suas veias, ilusão e dor
Sem mais promessas, quando o tempo for...
Mais frio que todos aqui
Sonhos distorcidos, “apenas me deixem só”

Ele não queria saber
Quanto medo podia ter
Nem mais um minuto de paz
A esperança só se desfaz

Verdades demais
Tanto pra esquecer
Pouco pra saber

E um inferno pra suportar...

ENIGMA

2008-06-10T15:10:00.000-03:00

DESNUDA MOLDURA

Inebriante PINTURA...

DESFAZ conceitos e refaz

Lapidada pela MÚSICA...

De olhos sorridentes

E PELE ENSOLARADA

Em leves e SINUOSAS curvas

De uma DOCE e extasiante TERNURA

De gestos SUAVES e generosos...

Em MOMENTOS PRECIOSOS...

MISTICISMO próprio

Em tua beleza EXUBERANTE

Em teu SORRISO EXTRAVAGANTE

Simplicidade olímpica...

Em tua REALEZA PLEBÉIA

Fazes parar meu CORAÇÃO

AFOGA-ME sem perceber

Me faz ter SATISFAÇÃO EM PERECER...

Por ti...

Com tua ALMA LIVRE em mente... DESCANSAREI...

Light Years

2008-05-15T17:10:00.000-03:00

Eu usei martelos feitos de madeira
Eu pratiquei jogos com peças e regras
Eu decifrei truques no bar
Mas agora você se foi, não descobri porque...

Eu propus enigmas e piadas de guerra
Eu entendi os números e para que eles servem
Eu entendi sentimentos, e eu entendi palavras...
Mas como você pôde ser levada embora?

E onde quer que você vá e onde quer que pudéssemos ir...
Não parece justo, o hoje simplesmente desaparecer
Suas luzes agora refletem, refletem à distância
Nós fomos apenas pedras, sua luz nos fez estrelas...

A respiração pesada, arrependimentos despertados...
Páginas passadas e dias que poderiam ter sido passados juntos,
Mas nós estávamos à milhas de distância
Toda polegada entre nós agora se torna anos luz
Não há tempo para ficar vazio ou não passar
Oh, você precisa aproveitar tudo...

E onde quer que você tivesse ido, onde quer nós pudéssemos ir...
Não parece justo, você parecia gostar daqui
Suas luzes agora refletem, refletem à distância
Nós fomos apenas pedras, sua luz nos fez estrelas...

De Eddie Vedder e Pearl Jam - Álbum "Binaural" - 2000

"Knock Down"

Cleber.

Singular

2008-04-18T23:42:00.000-03:00

Então as nuvens cinzentas me deixaram...
As luzes de néon quase me cegaram
Sonhos esvaeceram-se no vácuo
Memórias de meus heróis mortos...

Possuído por uma lívida nostalgia
Saudades das épocas que não vivi...
Época do jogo de beleza singela
Contenho meu tédio frenético...

E a dor é somente uma ilusão...

Mensagens de deuses que não creio
Rogo-os por um pouco de silêncio
Os brados noturnos impacientam-me
E nos ermos da mente me perco...

A solidão vivenciada as vezes almejada...
O indesejável confronta o essencial
Galáxias distantes, uma breve esperança...
Embora frio, eu ainda queimo por dentro...

E a dor é somente uma ilusão...

Natural...

2008-04-07T16:10:00.000-03:00

Insistes em me instigar
Teus encantos tão óbvios...
Tão únicos... harmoniosos
Por vezes hesitei, evitei...
Refém de teu poder
Musical, sincero...

Floresces em provérbios improváveis
Tuas cores poluem minha palidez

A natureza exuberante
Em tua voz a ouço...
Acalentas meus dias
Alimentas devaneios...

Sensato prescindir de ti
Imprescindível ser insensato...

Vermelho-Sangue

2008-03-29T01:20:00.000-03:00

"Não tinhamos liberdade mas, ao menos não passavamos a terrível provação da fome".

Palavras de um homem russo, morador de rua e catador de papel, ao ser questionado qual sistema de governo preferia, o antigo regime comunista da União das Repúblicas Socialistas Soviéticas ou o atual capitalismo da "nova" Rússia de Vladimir Putin.

E então, o que você escolhe, liberdade ou refeição?

Big Bobagem... (esse trocadilho foi horrível, eu sei...)

2008-01-18T01:12:00.000-03:00

E quando você pensa finalmente estar livre de certas coisas, eis que ressurge a famigerada febre Big Brother, que chega a sua oitava edição. É certamente desnecessário dizer aqui quais são os moldes do programa da Rede Globo, afinal todas as classes do país, de A à Z, estão familiarizadas e envolvidas com a atração global.
Sempre que a emissora carioca anuncia uma nova edição do programa, os interessados em fazer parte do show se ouriçam, mandam cartas (alguém ainda usa os serviços dos correios?), e-mails, gravam e enviam vídeos – alguns tão patéticos, que são até exibidos na seção besteirol do programa dominical da Globo, o Fantástico – enfim, fazem de tudo para estar entre os escolhidos para adentrar as luxuosas dependências da prisão voluntária do PROJAC.
Os prêmios distribuídos aos participantes, como automóveis, e é claro o principal, uma módica quantia de um milhão de reais, obviamente são os principais atrativos aos que se aventuram no jogo. Entretanto, o que parece motivar ainda mais, é a exposição e o reconhecimento imediato que um meio de comunicação como a televisão traz. Ao entrar na casa, imediatamente adquire-se notoriedade e fama, pessoas outrora desconhecidas, tornam-se celebridades instantaneamente.
Atraídos pela chance de ficarem famosos, não hesitam em abrir mão da privacidade e de sua liberdade, para virar o centro das atenções de um país inteiro, alimentar sua vaidade e inflar ainda mais seus egos. E as vantagens não param por aí, as geralmente desinibidas e curvilíneas moçoilas, que também ajudam a alavancar a audiência, apelando para a testosterona dos telespectadores masculinos, após sairem da casa, podem faturar uma grana extra, posando para revistas masculinas. Exposição pouca é bobagem.
Porém, mais incompreensível (pelo menos para este que vos fala.) que o desejo de se expor dos participantes do programa, é o voyeurismo dos telespectadores, principal trunfo da atração, que obtém autos índices de audiência e rende milhões em contratos publicitários para a emissora, o que no final, compensam e muito, os gastos com a produção.
Pegando carona no sucesso do BBB e aproveitando o entusiasmo da audiência, os populares programas de “variedades” de outras emissoras, ocupam quase todo seu tempo exibindo “matérias” a respeito dos acontecimentos da casa. E foi assim que surgiu a mais nova profissão da televisão brasileira: o comentarista de Big Brother. Esses dedicadíssimos profissionais devotam árduas e longas horas de trabalho sentados em suas poltronas, vendo a atração global nos canais por assinatura, que a exibem 24 horas por dia(!), para que possam entender as táticas dos participantes e tentar deduzir o que acontecerá nos dias subseqüentes. Um trabalho realmente notável.
Pois é, o Big Brother Brasil virou modalidade esportiva, com direito a transmissão ao vivo e programas de mesa redonda, com comentarista e tudo. Fontes afirmam até que alguns entusiastas do esporte, já entraram com recurso no COI (Comitê Olímpico Internacional), para que seja incluído já nas Olimpíadas de Londres em 2012. Certamente o Brasil seria fortíssimo candidato a medalha de ouro na modalidade futilidade olímpica.
Tudo bem que a televisão seja feita também de entretenimento, mas o Big Brother é lixo televisivo da pior qualidade – se bem que lixo ainda dá pra reciclar... – e já saturou faz tempo. E pensar que a idéia do programa surgiu baseada na obra-prima do escritor britânico George Orwell, o livro “1984”. Pois é, pobre Mr. Orwell, deve estar se revirando no túmulo.

I Still Haven´t Found What I'm Looking For

2008-01-08T15:05:00.000-03:00

Eu já escalei as montanhas mais altas
Eu já corri através dos campos
Só para estar com você
Só para estar com você

Eu corri, eu rastejei
Eu escalei os muros da cidade
Estes muros da cidade
Só para estar com você

Mas eu ainda não encontrei
O que estou procurando
Ainda não encontrei
O que estou procurando

Eu beijei labios de Mel
Eu senti a cura na ponta dos dedos dela
Queimou como fogo
Esse desejo ardente

Eu falei com a língua dos anjos
Eu segurei a mão do demonio
Estava quente à noite
Eu estava frio como uma pedra...

Mas eu ainda não encontrei
O que estou procurando
Ainda não encontrei
O que estou procurando

Eu acredito na vinda do Reino
Então todas as cores
Irão sangrar em apenas uma
Mas sim, eu ainda estou correndo

Você quebrou as ligações, você afrouxou as correntes
Você carregou a cruz
E a minha vergonha
E a minha vergonha
Você sabe que eu acredito nisso

Mas eu ainda não encontrei
O que estou procurando
Mas eu ainda não encontrei
O que estou procurando...

De Bono Vox e U2 - Álbum "The Joshua Tree" - 1987

"Estarei de volta em breve..."

Cleber.

Divindade

2007-11-28T17:23:00.000-03:00

Foi por mero acaso

Conveniência indesejável

Ebulição... Ebulição...

Sóis aos teus pés

Entenreces até a mim

A compor odes a ti

Aos teus ostentosos olhos

Curvar-me-ei como os astros

És prova de minha insignificância

Sorriso hipnótico, surreal...

És meu afável carma irremediável

Tão docemente insuportável

Tuas melodiosas palavras

Despiram-me de minha indiferença

Âmago e desejável imprevisto...

Emudecido pelo inesperado

Obriguei-me, por ti

A segredar minhas lacunas

Brilhas com intensidade

Ofuscas e desvaneces minha frieza

Embora não percebas

Por vontade ou desleixo

Estou, latentemente à tua mercê

Paradoxo... Covarde...

Livra-me de tua presença
Onipresente...

Priva-me de teu aroma

Tua ausência me liberta

Aflige-me...

Merecedor de ti, jamais serei...

Distante, venerar-te-ei...

"Exercitando meu lado ruim... paciência (merdaaaaa)..."
Cleber.

Retrovisor

2007-11-24T00:47:00.000-03:00

Dei uma dirigida hoje
Hora de emancipar
Acho que foram as surras
Que me fizeram esperto
Mas não vou agradecer
Nem pedir desculpas

Não podia respirar, me controlando
Mão na minha cara, empurrado para o chão
Inimizade desafiada
Enraizado no medo
Tentei suportar
O que não poderia perdoar

Desviei o olhar aparentemente
As feridas no espelho acenaram
Não era a minha superfície
Que fora na maior parte corrompida

Cabeça ao seu pé, tolo à sua coroa
Punho no meu prato, engoli tudo
Inimizade desafiada
Enraizado no medo
Tentei suportar
O que não poderia perdoar

Vi as coisas...
Mais claramente...
Você estava no meu espelho retrovisor
Ganho velocidade
Fugindo de você, fodendo comigo
De uma vez por todas estou longe
Dificilmente acredito
Finalmente a escuridão passou

Vi as coisas mais claramente
Vi as coisas mais claramente

De Eddie Vedder e Pearl Jam - álbum "Versus" - 1993

"Enchendo linguiça..."
Cleber.

Ps. (Adoro essa música...)

Patologia.

2007-10-09T15:30:00.000-03:00

Levemente abalado, extremamente confuso, estranhamente convicto.
Sensação de embaraço, pulsação por vezes acelerada, suor.

Pensamentos ininterruptamente repetitivos, angustiantes.

Abandonado pelas palavras, pelo tato...

A audição ainda é impecável.

Os estímulos tornam-se nulos, adrenalina provoca sono.

Sonhos sucedem-se, sequencialmente intermitentes.

Dúvida intrínseca, uma semente ruim plantada.

Três longos dias de ausência, um ciclo inevitável...

Talvez necessário.

Embora quase intolerável, é imprescindível surportá-lo.

A salutar falta de bom senso é um sintoma óbvio.

Ansiedade incontrolável, torna-se um obstáculo.

O abraço frio da sensatez, sempre envolvente.
O inferno particular se desfaz, sob os pés flutuantes.
A direção inicial desvia-se, prioridades mudam, agora é uma só...

Perigosamente única, o futuro pessoal reclama...

O destino desassossega-se.

Fingindo eficiência, forjando argumentos cativantes.

Sob uma forçada aura de serenidade.

Tentando acobertar a face mutante, onipresente.

Buscando a possibilidade utopicamente palpável.

Entre mínimos sucessos e retumbantes fracassos.

Com a fulgurante esperança de perecer daquele doce e conhecido mau...

"'Fale sobre flores', sugeriu-me uma delas... paciência..."

Cleber.

Questão.

2007-10-07T22:07:00.000-03:00

O mundo está LOUCO.
As PESSOAS estão tão INTOXICADAS pelo LUXO que se ESQUECEM do que nos torna mais do que ANIMAIS DE ESTIMAÇÃO.
RAZÃO. VERDADE. JUSTIÇA.
LIBERDADE.
O ESPÍRITO HUMANO é uma VIDRAÇA estilhaçada... envolta em VELUDO macio e embebida de VENENO adocicado.
O MAL seduziu a HUMANIDADE. E a mesma mostrou toda a CASTIDADE de uma PUTA de três dólares.
No entanto, eu não vou CEDER. Não vou me DOBRAR.
Eu não vou ACEITAR o novo e corrupto MODO de ser.
Nem serei MARTIRIZADO.
Eu vou recolher EVIDÊNCIAS... DOCUMENTAR todas as MENTIRAS abjetas. Vou FORJAR meu MANIFESTO. Meu DESAFIO a qualquer MENTE LIVRE que o encontrar.
Como uma MENSAGEM numa garrafa.
Será DATILOGRAFADA.
Tem de ser DATILOGRAFADA. Não se pode confiar em COMPUTADORES.
Agora estão todos INTERLIGADOS. CONECTADOS aos PODERES. Aos TIRANOS.
Assim que seus PENSAMENTOS são armazenados os tiranos tomam posse deles.
O abismo olha de volta.
A mente do homem deve ser RETOMADA... se não por ESTA geração ou pela PRÓXIMA, então algum dia. Alguma DÉCADA.
Não está ao meu alcance EFETIVAR a mudança. Eu não tenho esse PODER.
Eu não sou a RESPOSTA.
Sou apenas a QUESTÃO.
TROVÕES distantes.
Não. trovões não.
São os SONS DA BATALHA...

( De Frank Miller em The Dark Knight)

"Aparentemente meus lapsos criativos são limitados... Paciência..."
Cleber.

BORBOLETA...

2007-08-30T18:48:00.000-03:00

Matar é minha profissão, é uma coisa natural para mim como cortar o cabelo ou tomar o café da manhã, sempre foi assim desde criança, meu nome é Betty Matsumoto sou uma assassina profissional e sou boa nisso, muito boa, aliás.

Era uma noite fria, como eu gosto, perfeita para trabalhar,cheguei à casa do alvo às 09h47min, fiquei a espreita, observando através da janela, dava para ver um homem sentado num sofá, mas ele não estava sozinho, haviam duas crianças com ele, duas garotas, provavelmente suas filhas, ele as abraçava com força enquanto assistiam algum programa na TV, estavam sorrindo por algum motivo. Aquela cena não era comum para mim já que nunca tive uma família de verdade, meus pais, filhos de imigrantes japoneses, foram assassinados quando eu ainda era um bebê. Meu Pai trabalhava para a máfia, era o braço direito do homem para quem eu trabalho agora, pelo menos foi o que me disseram, era o assassino perfeito, dizem, tal pai tal filha, acho que teria orgulho de mim.

O homem que estava prestes a matar não parecia um sujeito perigoso como os que eliminei anteriormente, todos assassinos profissionais, traficantes, mafiosos, geralmente de alguma organização rival de meus empregadores. Admito que foi divertido matá-los e muito lucrativo também. Era simples, eu obtinha as informações a respeito do alvo, entrava em seu recinto e o executava, sem piscar. Porém hoje, pela primeira vez em todos esses anos, eu hesitei, fiquei horas observando através do vidro sujo da janela daquela casa simples, o comportamento harmonioso daqueles pobres mortos-vivos, hesitante como nunca estive antes.

Eu recebo ordens e as obedeço, sou bem paga para isso, fui treinada desde criança por meu empregador, ex-chefe de meu falecido pai, que me tomou como sua própria filha. Domino as técnicas das artes marciais japonesa, chinesa e tailandesa, karate, kung fu, muai tai, sou praticamente perfeita com uma arma de fogo na mão, seja ela qual for, eu nunca erro, tenho o que eles chamam de “visão periférica”, mas não gosto de matar a distância, gosto que os calhordas que elimino vejam por quem foram executados. Meus empregadores quiseram assegurar-se de que eu seria a arma perfeita, desprovida de qualquer sentimento inútil, que torna o ser humano débil e fraco e conseguiram, até hoje.

Finalmente decido entrar na casa, sinto meu coração bater mais forte, nunca havia sentido nada parecido, o suor escorre da minha testa, minhas pernas não estão tão firmes como de costume, ainda hesitante, entro pela porta dos fundos, passo pela cozinha, impecavelmente limpa, chego até a sala onde todos assistem TV, me aproximo ainda me esgueirando, imperceptível, por trás do sofá, aponto a arma para a cabeça do alvo, mas preciso olhar em seus olhos antes de mandá-lo para o inferno. Dou a volta no sofá, todos ficam em silêncio, o homem abraça ainda mais apertado suas filhas, as crianças choram baixo, assustadas, a essa altura eu já deveria ter executado o alvo, mas ainda estou hesitante, não recebi nenhuma informação a respeito do infeliz apenas o endereço e uma foto, não há dúvida, é ele o alvo, mas não parece um traficante, nem um assassino, muito menos um mafioso e não o é, de fato. Ele começa a falar, nunca havia eu dialogado com um alvo a poucos minutos da execução, ele diz que é comerciante da região, pai solteiro, sua mulher o largou com duas filhas pequenas há dois anos. Como todo comerciante ele paga taxas para a máfia para que o permitam funcionar sua loja, ele vende, importa e conserta relógios antigos, um negócio difícil para os dias de hoje.

O homem implora por sua vida e, sobretudo, pela vida das suas filhas, repete várias vezes para que o mate, mas deixe as crianças em paz, ele sabia do que se tratava, estava a mais de um ano sem pagar a mesada aos mafiosos, foi advertido várias vezes, até que eles perderam a paciência. Eu admito, acho que pela primeira vez, por alguns segundos, senti compaixão, empatia. Aquele homem não era um traficante, um assassino nem um mafioso, era um pai solteiro que criava duas filhas, sozinho, sem ajuda, e sustentava as crianças honestamente como comerciante, enquanto um mafioso rico, usurpava dele boa parte de seu lucro sob pena de fechar o lugar ou pior, que foi o caso, foi condenado a morte, fui designada para o serviço.

Sabia que era injusto completar a missão que me foi dada, mas esse é o meu ofício, sou paga para isso. Apontei minha Glock com silenciador para o alvo, já não estava mais tensa, estava decidida, ele iria morrer ali mesmo, na frente das filhas. Então surpreendentemente uma das garotas colocou-se a frente do pai, abraçando-o, servindo de escudo para que eu não o atingisse, hesitei mais uma vez, as crianças agora choravam alto, começavam a chamar a atenção, eu precisava terminar logo o serviço. E foi o que eu fiz calculei o ângulo do coração do alvo através da menina e atirei nas costas dela, os dois morreram abraçados.A outra garota ficou catatônica, mal se mexia, eu tinha de completar o trabalho, porque, provavelmente a polícia estava a caminho, depois de todos os gritos das crianças, algum vizinho deve os ter chamado. Aquela criança iria viver só, na rua, possivelmente se viciar em drogas depois do que viu aqui, ou pior poderia ser adotada por um chefão da máfia e transformada em uma arma, fria, calculista, sem sentimentos, sem vida, como eu. Um tiro bastou para salvar sua vida. Chorei, pela primeira vez.

Voltando para dar satisfações ao meu empregador, decidi que esse tinha sido meu último serviço para a máfia, decidi finalmente viver minha própria vida e deixar a dos outros em paz. Agora, aqui sentada, olhando para o cadáver do meu empregador, única pessoa com quem eu tinha algum vinculo, que eu poderia chamar de família, o homem que me criou, que me fez o que sou hoje, - maldito seja por isso - mas que também matou meus pais por eles tomarem a mesma decisão que tomei hoje, ele me narrou como assassinou meu pai nesta mesma sala onde estamos, não deixei que ele terminasse a história, foi meu terceiro tiro na noite. O desgraçado morreu de olhos abertos, foi minha última vítima. Estou leve, agora pertenço ao vento, o fim da vida dele é o início da minha.

Aniversário...

2007-08-14T15:00:00.000-03:00

Visionários futuristas alardeiam-se...
Vislumbrando o amanhã que nunca chega...
O cotidiano segue, a rotina sangra...

Sangra a vida dos que buscam um fim
Sempre a espera de algo à confortá-los
Os mais Longínquos cantos da terra testemunham...
A prosperidade como meta...
O sonho ocidental mundializado...
Todos os caminhos percorridos inadmirávelmente ignorados...
Apreciação posta de lado...
Uma colossal fábrica de seres mecanizados... inanimados...
Os bilhões de fantoches e o seu grande mestre...
Uma idéia... um ideal...
Pelo qual alguns findariam a própria vida... ou a vida alheia...
Assassinos de si mesmos...
Reprimindos impulsos imediatos...
O que fora feito com o tempo que nos foi concedido....?
Inadivertidamente finito...
Nunca há tempo o bastante...
Teme-se a morte... qual seria então a finalidade da jornada...?
Sentido, propósito, razão, finalidade...
Se a questão é a vida...
Aleatórias tornam-se essas palavras...

É possível que haja um tesouro...

Mas o mapa é muito mais precioso...

Bodies

2007-08-04T02:44:00.000-03:00

Fiquei demasiadamente empolgado com o novo cd do Smashing Pumpkins, o "Zeitgeist". Não postarei por enquanto nenhum comentário sobre o álbum citado, já que não o ouvi o suficiente para emitir uma opinião a respeito, ao invés disso, mais uma vez, vou postar uma letra traduzida, dessa vez do álbum Mellon Collie and the Infinite Sadness de 1995... esses versos me definem um pouco no momento...

Nome Original: Bodies ( Billy Corgan): The Smashing Pumpkins

Tradução:Corpos

Bote as pérolas à parte de uma vida simples e miserável

Tome posse da minha vida, pra sempre

As cidades arruinadas tornam-se reconhecidas

Pelas imagens que mostram a você

Pela mágoa que você considera ser sua

Amar é suicídio...

Os corpos vazios permanecem em repouso

Vitimados por sua própria carne

Atormentados pelas suas privações

Mas nunca ninguém jamais soube

Ninguém

E Ninguém é igual a você

Ninguém...

Amar é suicídio...

Agora impelimos a escuridão, à contrariedade da paz

Só dá pra rejeitar pra sempre

O calamitoso está em ti

As visões secretas se escondem em ti

As noites solitárias te dividem em duas

Todos os meus calos agora demonstrados

Na escuridão dos meus sonhos, nos espaços entre nós dois

Mas nunca ninguém jamais soube

Ninguém

E Ninguém é igual a você

Ninguém...

Amar é Suicídio...

Apenas um cara legal...

2007-07-15T23:54:00.000-03:00

Estava eu, um dia desses, como todo jovem alienado, perdendo um dia inteiro na frente da TV. Não que a programação televisiva brasileira tenha dado um salto tão considerável de qualidade que justificasse passsar o dia na frente da televisão. Sim, eu confesso que estava, como dizem, "zapeando", pulando de canal em canal. Eu sei, eu sei, "que grande perda de tempo", mas não tinha nada para fazer. Confesso também que não lembro de muita coisa que vi naquele dia, mas recordo-me de, enquanto passava pelos canais, ter parado num deles, onde Vsª Excelência, o presidente Luis Inácio Lula da Silva, fazia mais um de seus famosos discursos de improviso, provavelmente em mais uma inauguração em algum ponto do país(não prestei muita atenção nisso também...). Me chamou a atenção algo que ele disse quando, aparentemente, indagado sobre redução da carga tributária, ele respondeu que, realmente era necessário reduzir alguns impostos mas que, porém, o país precisa arrecadar e que não haveria uma redução drástica nos tributos ao brasileiro. Salientou também que em países como França, Alemanha e Inglaterra, os impostos também são altos (são mais baixos que os do Brasil) e ninguém reclama por lá. Sim presidente, o senhor tem toda razão, a carga tributária nesses países subdesenvolvidos é realmente alta, o governo deles também não investem quase nada do dinheiro arrecadado em saúde, educação, moradias, infra-estrutura. Esses governos também passam a maior parte do ano as voltas com processos intermináveis de corrupção ao invés de aprovar leis importantes para o país, enfim, o senhor tem toda razão, a carga tributária é, diria eu, justissíma.

Bem, deixando meu sarcasmo barato de lado, é impressionante o quanto o brasileiro paga de impostos por ano. Só em 2006, a União arrecadou R$ 82 bilhões a mais do que no ano anterior. Segundo estudos feitos pelo Instituto Brasileiro de Planejamento Tributário (IBPT) o contribuinte brasileiro trabalha 146 dias(!) do ano somente para pagar impostos e taxas cobrados pelos governos federal, estadual e municipal.

Impressionante também é a inércia letárgica do brasileiro diante desse cenário abusivo. Todos nós apenas nos indignamos passivamente a seguidos escândalos, enquanto enfrentamos ondas de violência do crime organizado, condições precárias de saúde pública, educação cada vez pior e todos os intermináveis males que todo brasileiro já está cansado de saber.

Voltando ao nosso distinto presidente, que foi eleito pelo povo exatamente para diminuir as chamadas injustiças sociais (sem sucesso até agora...), a impressão que se tem (pelo menos eu tenho...) é que ele é inegávelmente carismático, parece ser um cara bacana, um sujeito simpático (sem sarcasmo) mas fico com a impressão de que nesses quase vinte anos que ele passou tentando se tornar presidente, ficou demasiadamente preocupado em chegar ao poder e não pensou, não planejou o que faria quando e se chegasse até ele. Porque, pelo que me parece, (não sou nenhum expert no assunto) apenas continuou a governar o plano da gestão anterior, está empurrando com a barriga, como dizem.

Enfim Sr. Lula, como já disse, o senhor parece ser um cara legal, gosta do bom e velho futebol, é corintiano como eu, mas como presidente, até agora, para mim que votei no senhor lá atrás na primeira eleição em 2002, como presidente o senhor falhou, repito, até agora. (quanta audácia me dirigir ao presidente...)

Cortina...

2007-06-28T00:15:00.000-03:00

As mais altas montahas que já vi

As luzes mais fulgurantes que já me cegaram

Os caminhos mais tortuosos pelos quais já caminhei

Ao badalar dos sinos da meia noite

Meu coração entoa uma pujante súplica

As estrelas caem, a memória permanece...

O sangue ferve em minhas veias

Rompendo barreiras, buscando a vida exterior

Rastejando por um pouco de atenção

Os olhos de papel me observam

indubtavelmente mortos... como eu...

Lançado no abismo da decepção

Vejo seus lábios proferirem palavras de dor

Minha dor... em suas palavras

Mando meu coração para o aleatório

Seu cheiro me entorpece...

Por trás dos muros de vidro...

Me escondo... estou cego...

Desisti de tentar entender as pessoas...

2007-06-13T15:07:00.000-03:00

Estou sofrendo de bloqueio criativo... então pra compensar minha falta de versatilidade literária, vou postar uma letra traduzida de uma das minhas bandas favoritas, o Smashing Pumpkins. E acho que já deu para notar minha empolgação com a proximidade de lançamento do novo álbum da banda... quem estiver lendo isso (se é que alguém lê esse blog...) e nunca teve o prazer de ouvir-los, para o bem dos seus tímpanos, ouça...

Smashing Pumpkins - Mayonaise (Tradução)

Tolo o bastante para quase se-lo
Bom o bastante para quase não ver
Dominado...
Pegue seus bolsos cheios de tristeza
E fuja comigo amanhã
Junho...
Nós tentaremos diminuir a dor
Mas de algum modo nos sentiremos do mesmo jeito
Bem, ninguém sabe para onde vão os nossos segredos...
Eu mando um coração para todos os meus queridos
quando a sua vida estiver muito melancolica
sonhe...
Eu cochichei para o certinhos
enquanto as prostitutas dos meus perigos gritavam...
e eu falho...
mas quando eu puder eu vou tentar entender
mãe, os anos que me faltam
todo o tempo pode ser tomado de volta
cale a minha boca e mate os demonios
que amaldiçoaram você e seus motivos
fora de controle e fora de época
sem amor e sem sentimentos
quando eu puder eu vou... palavras desafiam o plano
tolo o bastante para se-lo
e bom o bastante para nao ver
E velho o bastante para me sentir assim
Sempre velho, sempre me sentirei assim
Sem mais promessas, sem mais tristezas
Não irei mais seguir...
Alguém pode me ouvir?
Eu só quero ser eu...
Quando eu puder eu vou tentar entender... que quando eu puder, eu vou...

Os Abóboras ressurgem

2007-06-01T19:45:00.000-03:00

O Smashing Pumpkins está de volta.

Uma das melhores bandas dos anos 90 iniciou sua resurreição no dia 22 de maio em Paris, apresentando uma nova formação. Como já havia sido anunciado, o vocalista Billy Corgan e o baterista Jimmy Chamberlin são os únicos remanescentes da formação original, no show na capital francesa eles foram acompanhados por Jeff Schroeder na guitarra, Ginger Reyes no baixo e Lisa harriton nos teclados mas, não se sabe ainda se os novos integrantes participaram da gravação do novo álbum, intitulado "Zeitgeist", que será lançado no dia 10 de julho.

Neste primeiro show que a banda faz desde o ano 2000, eles tocaram uma quantidade considerável de músicas novas, acompanhadas, é claro, de muitos de seus clássicos como, "Today", "1979" e "Disarm". Aproveitaram também para divulgar o lançamento de seu novo site, (www.smashingpumpkins.com) que promete divulgar conteúdo alternativo divulgado pelos fãs, que poderão postar notícias, fotos e vídeos para ajudar a enriquecer o conteúdo do site.

Para quem ainda não conhece o Smashing Pumpkins, basta dizer que é deles o disco duplo de rock mais vendido da história, o "Mellon Collie and the infinite sadness" de 1995. Claro isso é um dado mercadológico que nada prova a qualidade da banda, mas serve como parâmetro, afinal, se uma banda tão pouco conhecida vendeu tanto deve ter algo de especial. E tem.

O Smashing Pumpkins surgiu no início dos anos 90, exatamente na época do movimento grunge, chegando inclusive a ser atrelada ao último grande movimento do rock, o que é um equivoco. Apesar de apresentar caracteristicas comuns com algumas bandas grunge, o som do Smashing Pumpkins era mais equilibrado, mais trabalhado mas, claro, com todo peso das guitarras nervosas de Billy Corgan e do talentoso James Iha. A banda contava também com o já citado baterista Jimmy Chamberlin e a ótima D'arcy Wretsky no baixo, com quem Billy Corgan, líder da banda brigou, culminando assim com o fim da banda em 2000. Rumores afirmam que o ex-guitarrista James Iha teria imposto uma condição para voltar a banda, e essa condição seria a, também, volta de D'arcy, aparentemente ignorada pelo líder da banda Billy Corgan.

Porém, brigas e separações a parte, o Smashing Pumpkins está de volta a ativa, para a alegria de todos os fãs que ficaram órfãos por longos seis anos e agora esperam ansiosos pelo lançamento de seu próximo álbum. A boa música, também, agradece.

Outono

2007-05-24T14:55:00.000-03:00

Uma ilusória sensação de adaptação, é notável minha anti-sociabilidade...

Meio perdido entre personalidades tão parecidas...

Num esforço descomunal, da minha parte, sou bem aceito...

Relações interpessoais se sucedem, inevitáveis...

Meu lado diplomático adormecido aflora-se, a costumeira intolerância descansa...

Me sinto a vontade, na medida do possível...

Uma estranha sensação de conforto, tentativa constante de adaptação...

Minha notável impaciência inquieta-me...

Distancia-me, involuntariamente, daqueles que aparentemente me suportam...

Minha mente me engana, inverte os papéis...

Confusão confortável, conveniência inquietante...

A realidade perturbadora me abraça fria...

Vejo claramente todos os meus mundos, universos paralelos, retorcidos, distorcidos...

Eu segui o caminho para o deserto, o sol brilha mas é tudo tão escuro...

As cores do outono me comfortam...

Dias passam, flores caem, pessoas morrem...

Arrependimentos, frustrações, não importam mais...

Apenas seguirei minha trilha, sem lamentações, afinal...

Eu escolhi caminhar sozinho...

Um domingo qualquer...

2007-05-14T01:20:00.000-03:00

Dia nervoso... Solitário... esperei tanto por isso...
Agora só quero companhia, não as de sempre, alguma nova...
Dia chuvoso e ensolarado, tento esquecer o que já deveria ter feito...
Porque me deixa deveras preocupado...
Sintomática é minha irresponsabilidade...

Apenas sentado no sofá o dia inteiro...
Os jogos se sucedem, meus olhos cansam...
Indesejáveis se tornam permanentes...
E ao som do sono alheio caio no sono

Passar o dia esperando por outro cansa...
O medo da improbabilidade de sucesso esgota...
Derrotismo exacerbado, realismo sensato... sinônimos...
Tantos erros, tão poucas lições aprendidas...

A música acalma, enerva, excita...
Uma curta viagem até um outro estado de espírito...
Interrompida pela noite...
O tempo passa inevitávelmente...

Ruas se sucedem sob meus pés...
Temos destino definido, a ausência inesperada surpreende...
Agora sem rumo, caminhando aleatóriamente... respirar...
Aglomeração, silêncio interompido... não em minha mente...

Desconectado, tantas perguntas sem resposta...
Lembrar dos olhos dela, cegar minha razão...
Tomo o caminho errado pra chegar em casa...
A jornada me acalma... longos 35 minutos...

A quietude do lar vazio... a água fria do chuveiro...
Meu estômago enjoado reclama...
Preciso de algum estímulo...
Porque a noite vai ser longa...

O Estereótipo Baiano

2007-05-02T15:12:00.000-03:00

Bem, esse é apenas um breve e rasteiro comentário sobre o que eu penso a respeito da imagem difundida da Bahia mundo afora.

Claro que essa é uma opinião minha, sem nenhuma pretensão em ser o dono da verdade.

Pensando-se num âmbito geral, quando se fala de Bahia as primeiras imagens que vêm à mente são, o carnaval, as belas praias, a suposta hospitalidade do povo e sua alegria constante, enfim, infindáveis conceitos cantados em prosas e versos, forjados em telas de cinema e televisão e disseminados turisticamente ao redor do mundo. Afinal, como atrair turistas sem boa publicidade? Uma imagem negativa de um estado com belezas naturais tão exuberantes não beneficiaria a ninguém. Entretanto, essa idéia foi difundida com demasiada energia que mesmo os baianos passaram a acreditar piamente nesse conceito superficial, ficando completamente alheios às particularidades negativas que os próprios enfrentam no dia a dia, como se na Bahia tudo fosse incomensuravelmente maravilhoso, “onde é verão o ano inteiro e todos são felizes”.
Claro que não dá para negar todas as riquezas naturais e culturais desse estado que foi o ponto de partida para a “descoberta” do Brasil. A história da Bahia é inegavelmente rica, tecida por culturas estrangeiras completamente antagônicas, formando assim uma identidade própria que caracteriza o povo baiano e a própria Bahia. O sincretismo religioso, que funde ritos do candomblé africano com o catolicismo europeu, a capoeira e até mesmo o carnaval, são elementos marcantes dessa cultura. Isso sem falar nos grandes poetas e músicos baianos que se destacam ao redor do globo.
A argumentação é que essas notórias qualidades não podem esconder todos os problemas sociais existentes, a falta de saneamento básico, moradias precárias, violência urbana, desemprego, a saúde e a educação públicas em frangalhos, enfim, todas as dificuldades que a maioria da população sofre diariamente sem nenhum amparo do estado. E todos os problemas citados se restringem praticamente só à capital Salvador, não dá pra listar aqui os percalços que acometem a população de todo o estado. Enquanto isso, as classes mais abastadas, que são cerca de 5% da população, se divertem ao ver um preto, pobre, louco e sem dentes numa tela grande de cinema.
É preciso desmitistificar este conceito de felicidade reinante e prestar-se mais atenção aos visíveis problemas alastrados, não só na capital, Salvador, mas também no restante do colossal estado baiano.

Parede branca

2007-04-10T15:26:00.000-03:00

Manhã de segunda-feira, ele acorda as cinco com o despertador na cabeceira da cama, contra a vontade se levanta, precisa ir para o trabalho, por quê? Ele se pergunta. Todos aqueles anos repetindo o mesmo ritual, doentio, pensa.
Lembra a época de colégio, era parecido, mas, até certo ponto, era também divertido. Chegara até a universidade, engenharia, sempre fora bom em matemática, apesar de não gostar, foi aí que percebeu que não conseguia mais conviver com outras pessoas, não suportava os olhares, os sorrisos, estão rindo de mim, ele pensava, às vezes queria ser invisível como aquela personagem que vira no cinema, passar pela multidão sem ser notado, descansar no conforto solitário da sua mente.
Não queria mais encarar as pessoas, há pessoas na fábrica, mas, elas apenas repetem mecanicamente os mesmos movimentos todos os dias, não há necessidade de convivência social, ele delira, ele faz apenas sua parte naquela enorme engrenagem e volta pra casa para dormir e esperar angustiado pelo próximo dia.
Esta noite ele não consegue dormir, pela primeira vez em todos esses anos de trabalho. Começara cedo na fábrica de computadores, seus olhos estão secos, mal conseguia piscar, sentia muito sono, mas não conseguia dormir. É quase cinco da manhã, passara a noite inteira pensando, pensando em que? Ele não se lembrava, lembra a chuva que caía, não dava para ouvir os pensamentos. Cinco horas, não se levantou , queria finalmente entender sua vida, ali naquele pequeno apartamento no centro da cidade, quatro anos desde que saiu de casa, não suportava mais a voz de sua mãe, sempre se queixando da morte do marido. Ela o visita toda sexta-feira, arruma o apartamento, sempre bagunçado, diz que ele não tem competência para viver sozinho. Ela vai embora, depois de quase o obrigar a assistir com ela o programa daquele cara na TV, diz que o ama ao sair.
Todos os seus desejos foram sobrepostos e suprimidos pelas inúmeras frustrações, olhou para trás e tudo que vivera fora nada, só o que resta é perguntar, porque está aqui? Vale a pena viver mesmo sabendo ser incapaz de amar alguma coisa ou alguém? Seria egoísmo ceifar a própria vida em detrimento àqueles que o amam, se é que alguém o ama? Ou o egoísmo seria para consigo mesmo se não o fizesse?
Quinta-feira, dormiu um dia inteiro, sonhou que amanhecia morto, o coração havia parado, seria muita sorte se acontecesse, morrer dormindo, sonhando, seria um sonho. Lentamente se levanta, vai até o banheiro, observa seu rosto cansado no espelho, já nem se reconhece mais, não faz idéia da última vez que fez a barba, não importa mais, lembra-se da adolescência, queria ter barba, parecer mais maduro, as garotas costumavam gostar de caras assim, lembra.
Há sempre uma garota. Quase chegou a amar uma, mas não era amor, era só a aluna mais popular do colégio. todos os garotos a “amavam” de certa forma.
Mais um gélido fim de tarde de inverno, as pessoas voltam para casa de seus empregos em seus carros, cumprindo religiosamente um ritual diário, sem saber do observador no quinto andar do velho prédio no centro. Observa e se pergunta, porque não simplesmente fazer o mesmo? Conformar-se com uma existência ínfima não deveria ser tão difícil, mas o desejo de suicídio é quase incontrolável, a arma está na terceira gaveta do seu armário, a cidade é violenta, precisava de proteção, mas nunca comprou as balas, tinha medo de precisar atirar em alguém, nunca pensou que seria em si mesmo.
A loja de armas que fica ao lado da padaria está aberta, sente fome, mas, pra que comer se seu próximo passo seria o último? Entra na padaria, pede uma esfiha de queijo, ao menos uma última refeição, o melhor prato que já teve o prazer de provar, já não comia há dias. Terminada a refeição, comprou as balas na loja ao lado, não respondeu satisfatoriamente à pergunta do vendedor, para que as balas? Eu tenho porte de arma, disse.
Agora só tinha de voltar para o apartamento e terminar seu calvário. Parecia fácil, encoste a arma na cabeça e puxe o gatilho. E se a bala ficar alojada em alguma parte do cérebro e começar um novo martírio?Uma vida vegetativa. Parece absurdo, afinal seria um tiro à queima roupa, praticamente impossível, porém nunca teve muita sorte na vida, melhor não arriscar, mais sensato seria atirar no céu da boca ou no meio dos olhos. Sua vida não passou inteira diante dele, pensou em quem ficaria em seu lugar na fábrica, pensou em sua mãe, ela é velha, não vai sofrer com sua morte por muito tempo. Não chorou, já não o fazia desde a infância, encostou-se numa das paredes do apartamento, pôs o cano de sua Magnum 44 entre os olhos. Pele, crânio, cérebro, crânio, pele, a parede branca se tornou vermelha.